Sobre o percurso presente

Ultimamente tem-me dado a nostalgia das pessoas que partem. Ao percorrer essas ruas que já me parecem minhas, vou reparando nos pormenores a que não se dá importância quando se passa pelos mesmos sítios todos os dias. Os olhos verdes do pedinte à porta do supermercado, que tão amavelmente me saúda com um "bom dia"; o nevoeiro que cobre a ponte de manhã cedo, deixando-a meio desamparada, pendurada sobre uma espécie de nada; o gato escanzelado que se esfrega nas paredes ou se lambe ao sol a tentar livrar-se das pulgas.

"Porque é que não trouxe a minha máquina?" queixo-me mentalmente ao aperceber-me destas cenas. Mais do que memórias, é essa fealdade que procuro, essa sujidade depravada que a torna numa bela imagem. Que as memórias, essas, não me arrependem do meu acto de desprendimento final.

Não vou sentir saudades do barulho da rolha a saltar da garrafa, ou do cheiro a vinho que ao fim do dia permanece nas minhas mãos. Não vou sentir saudades de procurar no armário a garrafa certa, do som do vidro a penetrar a caixa de cartão. Assusta-me mais o facto de não mais ouvir o eco metalizado dos meus passos sobre o aço trabalhado de Eiffel, enquanto se impõe a calma dessa paisagem de casinhas encavalitadas umas nas outras, o poema eterno de Rui Veloso.

The man who lost his soul

Subiu a rua. Chegou lá acima ofegante. Mas esse cansaço já não o afectava. Com esse cansaço podia ele bem. Era aquele tipo de sentimento que se cura na cama, durante a noite, depois de mais uma sessão de sexo furioso com aquela mulher que chamava sua, e que servia mais como anestesia do que fonte de prazer.

O outro não podia ele curar. Aquele cansaço que o fazia hesitar entre saltar ou não sempre que chegava ao décimo terceiro andar em que trabalhava, seis virgula cinco dias por semana, e consultava a sua agenda. 8h15: relatório mensal. 9h: reunião com a direcção. 10h30: pausa para o café. 10h40: defecar. Não havia actividade que ela esquecesse, e se esquecesse é porque não havia tempo para ela.

Sim, esse cansaço coparado com o outro não era nada, e quase se riu por estar a ofegar, por se “sentir cansado”. A agenda dizia “não há tempo para estar cansado”, o director da empresa dizia “não há tempo para estar cansado”, a sociedade dizia “não há tempo para estar cansado”, mas ali estavam as pernas dele a gritar cansaço, e esse, apesar de curável, ele não podia evitar.

E então riu-se alto. Deu uma gargalhada para o infinito e sentou-se no cimo da rua, a olhar a paisagem em que nunca tinha reparado, enquanto desfazia uma a uma as páginas da agenda e bradava “19h30: horas de descansar!”.

O seu nome era para surgir nas notícias, dias depois, entre um roubo a uma joalharia e as caras dos jogadores que mais golearam na última jornada. Mas o noticiário atrasou-se, e para cumprir os horários passou-se essa notícia à frente. Ninguém teve tempo para reparar na diferença.