Dia 7: A música que te lembra um certo evento

(deixei passar muito tempo por nao me lembrar de nenhuma música para dos dias 5 e 6, portanto vou passar a frente... )

Num segundo, a sapatilha de sola gasta toca o chão, e levanta-se de novo, para pisar o pedaço de madeira que, qual tapete mágico, voa por esse mundo fora. Nesse segundo, os problemas começam a derreter, descendo pelo nosso corpo em combustão. Pois é! Os problemas surgem na cabeça, mas é pelos pés que se desfazem… Deslizam pelas rodas em movimento, giram duas ou três vezes, e depois vão-se espalhando pelo cimento, para serem pisados por milhares de outros skates, até desaparecerem por completo.

sussurros

Falavam em nós palavras que não compreendíamos. Sussurradas aos nossos ouvidos, eram quase imperceptíveis. Por vezes, duvidávamos se eram elas ou o vento que passava por nós, que nos fazia olhar para trás para ter a certeza se não éramos seguidos, ou se a rua continuava igual, tanto faz, que nestas coisas o que assusta é a mudança. Estugar o passo. Resmungar para dentro com espanto. Tarefas que nos pareciam impossíveis de momento, tal era o cansaço acumulado nas pernas, nas costas, no pescoço. E as palavras iam surgindo, de dentro para fora, de fora para dentro, morrendo entre a língua e os lábios, não chegando nunca a ser ouvidas, a não ser por aqueles que as criavam. Ficava assim o silêncio, o espaço para os nadas. Mais uma vez, não importava. Entre amigos os vazios trazem sempre muita coisa, mais não seja palavras adormecidas que acordam de repente, que se escapam docemente e que sussurram, secretamente, sem nos darmos conta.

Dia 4: A que te deixa triste

A estrada prolongava-se aos zig-zags até ao mar. Os pés calejados pisavam a terra batida com genica, ignorando as pedras que se iam espetando na pele. Quanto mais se aproximava, mais fininha se tornava a terra, misturando-se gradualmente com a areia da praia.

As calças de ganga, dobradas até aos joelhos, estavam já amareladas do uso. A camisa xadrez, completamente aberta, não se sabia muito bem se por causa do calor ou dos botões em falta, certamente arrancados no mesmo evento que lhe rasgara uma das mangas e amarrotara por completo a peça de roupa, deixava ver o tronco nú.

Por entre a juba loira despenteada e a barba de várias semanas, dois olhitos fixavam-se no horizonte. Eram olhos cansados, daqueles que já não esperam nada novo, mas que inundam tudo de uma paixão inata, verdadeira, que penetram as coisas até ao seu íntimo, dissecando-as e deixando-as a descoberto.

Vira milhares de lugares em todo o mundo. Dormira nos melhores hoteis, comera nos melhores restaurantes, vestira as melhores roupas, passara por milhares de pessoas. Mas nenhum lugar lhe agradava mais que aquele, nenhuma roupa lhe dava mais prazer do que aquela. Ninguém era tão importante como a que ali ficara.

Fechou os olhos, e sentiu a brisa que vinha do mar. Sabia que nunca voltaria a vê-la. Ela era o calor que a terra emanava, o efeito óptico que este oferecia, e que fazia o chão mover-se ao longe. Era a liberdade, a rebeldia em pessoa. Imaginou os seus caracóis negros, indomáveis, o sorriso maroto, desafiador, as sardas rebeldes que se espalhavam pelo seu rosto. Viu-a de novo em cima do cavalo, galopando pela areia sem qualquer preocupação, e sentiu orgulho por ser sua filha.

E de repente soube que ela estava ali. Em cada passo descalço, em cada canção entoada baixinho, em cada rasgão da camisa, cada cabelo despenteado, cada calo, cada gesto, cada olhar penetrante. Soube que finalmente conseguira trazê-la de volta, e sentiu-se, de novo, inteiro. De repente, deixara de caminhar sozinho.

O Estrangeiro, Albert Camus

Este é um livro obrigatório da literatura francesa, e depois de ler as primeiras páginas percebemos bem porquê. A história começa quando Meursault recebe um telegrama a informar da morte da sua mãe, que o leva a deslocar-se ao lar onde ela vivia. A questão é que nunca, por um segundo que seja, ele emite uma emoção em torno do acontecimento, sendo que os seus pensamentos se centram, sobretudo, no tempo, no cansaço que sente, e no facto de achar que o seu patrão ficou aborrecido por faltar ao trabalho.

Durante o resto do livro, ele vai sendo colocado em situações semelhantes, em que olha única e exclusivamente para o lado racional da questão. O próprio facto de conhecermos, de Meursault apenas o seu último nome, enquanto que todas as restantes personagens são tratadas pelo nome próprio ou reconhecidas por atributos físicos, faz-nos sentir uma certa distância e frieza da parte dele.

Assim, damo-nos conta do desenrolar de uma história que acontece devido à falta de sentimentos por parte de uma personagem, que é, portanto, um estrangeiro numa sociedade que o julga constantemente à custa disso.

De certa forma fez-me lembrar um pouco Kafka, tanto na caracterização da personagem principal como no próprio enredo, que aludem ao ridículo e ao absurdo, não de Meursault, mas da própria sociedade. Com a diferença que Albert Camus criou um enredo menos metafórico e bem mais plausível, portanto.

É de destacar a cena final, em que a personagem faz um discurso filosófico e introspectivo que nos faz questionar, a nós próprios, se não será ele quem tem razão, e, como todas as grandes obras, questionar um pouco o mundo em que vivemos.