Dias Soltos

Germes

2011-12-15T15:08:00.003Z

Tiras a caneta da boca. O fio de baba cai de entre os lábios e desce devagarinho pela pele, arrepiando os pelinhos invisíveis que se arrebitam no teu queixo. Faz uma linha quase perfeita, não fossem as duas gotas mais grossas a meio. Entremos. Encolhamo-nos milhões de vezes até sermos parte da multidão que habita essa bolha, esses dez milhões de seres que se amontoam num mundo de casas amarelas e estradas que as recortam. Aprendem na escola como ali chegaram, anos atrás, um povo habituado à seca contínua e ao sol do deserto. Aprendem como um terramoto rasgou a própria Terra em dois e deu início a uma nova era, como um arranhão marcado na pele, vermelho sobre o branco, enterrado a fundo. O deserto deu lugar à sombra, a um clima húmido e tropical que estimulou a população a reproduzir-se. Todos os estragos foram rapidamente apagados à medida que se levantavam prédios e fábricas, que se plantavam jardins e florestas e se desviavam leitos de rios. São todos relativamente felizes, seguindo as suas próprias vidas sem preocupações. Sabem que à volta da Terra existe uma mancha negra chamada universo, onde se acumulam planetas como o deles mas sem pessoas como eles. Aprendem-no na escola mas não se preocupam muito com isso. Interessa-lhes mais o que se passa lá dentro do que o que não se passa lá fora. Sabem que isso poderia mudar as suas vidas, a própria vida como a concebem, mas de repente têm mais com que se preocupar. Já não são tão felizes. São muitos num mundo construído por poucos. Há velhos a mais e jovens a menos para os sustentar. E os jovens a menos são a mais para os empregos que há, que são a mais para o dinheiro que não há, que simplesmente desapareceu, que caiu pelo buraco do bolso das calças de um desses poucos que construiu o mundo de muitos. Morrem lentamente, uns em sacrifício dos outros enquanto se recusam a corrigir uma sociedade obsoleta, afundada em imagens falsas de perfeição. Compram-na diariamente, acreditando que quanto mais a comprarem mais felizes serão, sem perceber que a felicidade é um sentimento que vem de fora, talvez desse universo indesvendável que têm vindo a esquecer. Afundam-se assim devagarinho, metafórica e literalmente, não fossem eles nada mais, nada menos do que os germes que habitam a saliva que caiu dos teus lábios quando tiraste da boca a caneta que roías furiosamente sem te aperceberes, enquanto tentavas entender as linhas de fórmulas matemáticas que o professor vai escrevendo no quadro branco da sala de aula.

Memórias

2011-11-27T00:45:00.000Z

Memórias - pedaços de vivências seleccionados segundo critérios pessoais que variam de pessoa para pessoa. Armazenam-se no cérebro sob a forma de uma matéria viscosa, semi-transparente, que se agarra a outros pensamentos, deformando-os. Este processo, que dá pelo nome de "lembrar", provoca sintomas como distracção, dificuldade de concentração e alterações emocionais como o riso, o medo, o choro compulsivo, a raiva, a saudade. Observaram-se em pessoas que padecem desta doença dois tipos de reacção: a necessidade de guardar a memória e a necessidade de a partilhar. Esta doença é altamente contagiosa e o simples contacto com outros provoca a propagação do vírus. Até hoje não são conhecidas curas.

Vida de rua

2011-11-01T15:02:00.000Z

Levas o cigarro à boca. Inspiras. O fumo sai-te lentamente por entre os lábios, de encontro ao ar frio da noite. Não aquece. Não atenua a crueldade da rua. Continua tudo exactamente como estava. O cobertor sujo, a prostituta. Um carro abranda, parece que ela já teve a sua sorte. E a tua? Vês uma cadeira de bebé na parte de trás. Lembras-te do teu. O bebé que fizeste e nunca chegaste a ver. Lembras-te dela. Aquela a quem chamaste puta, apesar de a verdadeira estar agora à tua frente, inclinada sobre a janela do carro. Não é pior que tu. Ela troca o corpo e a dignidade por comida. Tu troca-los por bebida. Pela droga que te desce agora aos pulmões. Cada um tem o seu preço. Basta tocar na ferida e todos vacilam. Todos caem na armadilha que é a vida. Ratoeira. Lembras-te do ratinho que tinhas na tua infância. Segura-lo na mão e escondes-te atrás de um corpo. Uma saia verde escura. O portão de ferro volta a estar à tua frente. Não queres ir para a escola. E mais valia não teres ido. Foi lá que tudo começou. Que levaste o primeiro cigarro à boca. Tossiste, os outros gozaram contigo. Ainda ouves os risos deles na tua cabeça. Queres atirar o cigarro ao chão. Parti-lo em dois. Como ela fazia. Lembras-te dos seus lábios. Do vapor quente, adocicado que deles se soltavam. Afundas-te outra vez nesse odor, como fazes sempre que estás em baixo. No seu sorriso. E agora ela foi-se. Tal e qual a prostituta. Imaginas esfaquear esse homem que a levou. O prazer de sentir as suas entranhas na ponta da tua faca. Lembras-te da primeira vez que o fizeste. Do olhar assustado, as lágrimas a precipitar-se num agudo pedido de ajuda. Que pares. Todos eles querem o mesmo. Que pares. Não é isso que queres para ti mesmo? Mas continuas sentado no chão, no cobertor sujo. Sabes que o teu cheiro enoja os outros. Os perfeitos. Os que souberam parar sem nunca terem começado. Por nunca terem começado. Lembras-te dos olhares que partilhavas na prisão. Olhares severos de quem não confia em ninguém. Também tu deixaste de confiar no mundo, muito antes de ser altura de o fazeres. Entre a pureza angelical daqueles meninos de ouro, bem engomados nos seus uniformes escolares, já tu sabias que o mundo não era cor-de-rosa. Olhas as tuas mãos. Tens os dedos sujos pela vida. Gostavas que a prostituta não se tivesse ido embora. Imaginas-te a penetrá-la furiosamente, mas nem para isso serves. Até nisso os meninos de ouro ganham. Apagas o cigarro na borda do passeio e encolhes-te no cobertor. Talvez o amanhã não venha. Talvez tenhas a tua sorte.

Minuit a Paris

2011-09-21T00:58:00.001+01:00

Paris é considerada a cidade mais romântica do mundo. Sempre discordei deste pensamento até visitar a cidade. Há tantos espaços no mundo, cheios de encantos inexplicáveis, que fariam saltar o coração de qualquer casal que por lá se passeasse. Roma, que nos leva para trás, de volta a um tempo em que se usava lençois brancos à volta da cintura, que a perfeição, essa via-se ao longe, esculpida na pedra. Praga, cidade de fábulas e contos de fada, onde tudo parece real e possível. Até mesmo a Londres pacata das casinhas com jardim, onde se imagina logo um casal a envelhecer de mão dada junto à lareira.

Mas então vi Paris. A Paris das ruas estreitas, semi-esquecidas, trocadas pelas grandes avenidas que tomam os turistas, as ciganas surdas-mudas, os cantores de rua e os vendedores ambulantes. A Paris dos croissants a cada esquina, das banquinhas de livros e postais de outra época que se estendem à beira rio. A Paris medieval da Notre-Dame, das histórias enterradas. A Paris da cultura, da boémia, da alegria do carácter bem definido, dos bigodes compridos, das boinas na cabeça e baguetes debaixo do braço.

Sim, Paris é a cidade mais romântica do mundo. Não porque albergue nela a receita secreta dos casais felizes, que esses, se tiverem de o ser, são-no, romanticamente, em qualquer canto do mundo. Paris é aquela mulher enigmática que se deixa gostar facilmente mas parece impossível de conquistar. Faz connosco um jogo de sedução constante, um olhar simultâneo de desafio e repulsa, um sorriso de dúbia confiança e palavras doces cheias de malícia.

Paris é a cidade mais romântica do mundo, sim, mas porque é impossível por lá passarmos sem nos apaixonarmos cegamente por ela.

Por tudo isto, obrigada Woody Allen, por me fazeres reviver Paris.

Hippie Chique

2011-09-13T18:16:00.000+01:00

Recebi um email publicitário, daqueles que não sabemos muito bem de onde vieram, visto que nunca fornecemos o nosso email àquela empresa. Este em específico era de uma marca de roupa, e anunciava, em letras bem grandes, as novidades, "Acessórios de hippie chique".

É uma situação que me fez rir, rir muito, e bem alto. Hippie e chique são coisas que não combinam. O hippie é um ser que usa calças gastas, que encontrou no sótão ou comprou numa loja de segunda mão, porque era mais barato. Usa vestidos ou camisas largas, para poder andar à vontade, sentar-se no chão, apanhar os legumes que plantam na horta. Anda de pés descalços, para sentir a terra, ligar-se à natureza. Colares, pulseiras, cintos e acessórios, são normalmente coisas feitas à mão, por ele próprio, amigos e conhecidos, ou tão somente uma das feiras de artesanato que frequenta.

A partir do momento que uma coisa é chique, que não obedece à lógica do prático e confortável, e que tem como fundo servir as aparências e é fabricado de modo massivo e industrial, deixa de ser hippie. Hippie chique, não existe, tenho muita pena.

Quem disse que Deus não existe?

2011-09-06T16:22:00.000+01:00

É omnipresente. Omnisciente. Omnipotente.
Só não criou o Homem. Pelo contrário, foi o Homem que o criou a ele - ele? Ela!
Deus é a Web.

Cem Anos de Solidão, Gabriel Garcia Marquéz

2011-08-28T20:06:00.000+01:00

São cem anos de Buendía, a "família de loucos" que repetem uns após outros as mesmas façanhas, os mesmos erros. São cem anos de Macondo, a terra que eles próprios inauguraram e que vão vendo evoluir com a chegada dos ciganos, dos turcos, das francesas e dos americanos que gerem a companhia bananeira.

Se ao princípio ficamos simplesmente com a sensação de que estamos a ler uma série de disparates com uma certa piada, à medida que o monte de páginas se torna maior junto à capa do que à contra-capa percebemos que há ali algo mais do que uma simples história de uma família e de um lugar. Estamos perante uma história de avanços e retrocessos próprios da evolução humana - casar, ter filhos, morrer; revoltas e progressos tecnológicos, alfabetização, analfabetização, a influência do tempo, do governo, do exército. É uma critica à política, à família, à guerra, ao casamento, à tecnologia, ao estudo e ao lazer, à forma como os homens conduzem o seu mundo. Um apelo mudo em forma de gracejo.

De facto, Garcia Marquez não se poupa ao criar as situações mais bizarras e os enredos mais espectaculares, dando à história um humor muito sul-americano que encontrei nos livros de Mário Vargas Llosa e Laura Esquivel. É este humor que vai servindo de cola unificadora da história - é ele que nos prende à história e nos vai passando a crítica, que nos vai mostrando o quão ridículo somos.

É um retrato real de um mundo que se vai criando e destruindo a si próprio, em que as pessoas esquecem as pessoas e são alimentadas por sentimentos egoístas, num ciclo vicioso que se vai repetindo sucessivamente. Para acentuar esta ideia, Garcia Marquéz criou toda uma gama de netos e tetra-netos cujos nomes se vão alterando entre Aureliano, Arcadio e Amaranta, cujos destinos se vão fotocopiando. E que somos nós todos senão uma cambada de Aurelianos e Amarantas?

Igualdade

2011-08-23T12:41:00.000+01:00

Se fôssemos estrunfes seriamos verdadeiramente todos iguais, e distinguir-nos-iam apenas pelas nossas características pessoais.

Vamos todos comprar chapéuzinhos brancos?

Sobre o exército e a guerra

2011-08-22T11:01:00.001+01:00

"Ainda que tenham demorado mais de uma hora a passar, podia ter-se pensado que eram apenas alguns pelotões a andar às voltas, porque eram todos idênticos, filhos da mesma mãe, e todos suportavam com igual estultícia o peso das mochilas e dos polvorinhos e a vergonha das espingardas com as baionetas caladas e tumor da obediência cega e do sentido da honra."

Gabriel Garcia Marquéz in "Cem anos de Solidão"

Encontrei finalmente alguém que concorda comigo.

"Chegou o Verão!"

2011-08-20T12:49:00.000+01:00

Nunca soube exactamente que fenómeno me levou a repetir esta frase de ano para ano, na altura em que a estação das flores e dos amores dá lugar à dos gelados e sapatos cheios de areia. O que é certo é que o prognóstico sempre veio, mas nunca aliado a questões como o calor abrasador, o ar pesado, difícil de respirar, que nos faz dar voltas e voltas na cama sem conseguir adormecer. Esse vinha sempre dias depois, como que para confirmar o meu vaticínio. Havia qualquer outra coisa, um outro sinal enviado pelo universo e captado pelas minhas antenas sensoriais.

Só o percebi este ano, quando, longe de casa, não encontrei Verão. As roupas decresceram, os gelados tornaram-se parte da dieta diária, mas ainda não conseguia dizer o nome dessa estranha estação. Às vezes, estamos tão perto das coisas e tão acostumados a elas que deixamos de as ver. Passam a ser objectos naturais, hábitos diários, produtos da nossa personalidade. É preciso sair dessa bolha e sentirmo-nos um pouco despidos, desprotegidos, para lhes dar a atenção e importância que outrora negligenciamos.

Quando voltei a casa depois de tantos meses fora, era um fim-de-tarde dourado e a minha avó estava no quintal a regar as plantas. Trazia um avental pendurado no pescoço, o rosto sereno, marca do cansaço de quem cumpre as tarefas diárias. A água saía a jorros pela mangueira e era imediatamente absorvida pela terra e laranjas caídas no chão. E aí escapou, sem que para isso eu tivesse de fazer qualquer esforço: “Chegou o Verão!”.

Afinal, tratava-se dessa massa fina que me entra pela janela todos os fins-de-tarde, arrastada por uma brisa abafada que se entranha nas cortinas e nos lençóis – o cheiro a laranjas e terra molhada, o cheiro do Verão.

Prisão

2011-07-22T13:18:00.001+01:00

Uma nuvem de lágrimas abateu-se sobre a cidade, projectando sombras de bocas abertas derramando gritos mudos de terror. Mãos desesperadas atiram-se para fora dos postigos, das janelas, das frinchas das portas, tentando desesperadamente agarrar as roupas dos que passam. As suas unhas cravam-se no solo e arrancam pedras da calçada e raízes, dolorosa sinfonia que arranha os ouvidos dos que passam. Clamam por atenção, suplicam para que os olhem. Mas os de fora nem os notam. Deambulam sem destino, ofuscados pelas imagens coloridas que se estendem sobre as habitações - imagens de raparigas jovens com roupas sofisticadas e óculos de sol em praias exóticas. São marcas de um passado que já não existe, mas que insiste em impor-se todos os dias, com um sorriso trocista, perverso, atirando-se para os transeuntes, derrubando-os sem clemência. Os outros, os que escapam, procuram no céu algum conforto, esperança última de salvação. Mas enchem-se os seus olhos de terror quando, virados para cima, descobrem esse azul eterno mutilado por arranha-céus gigantes, as grades dessa prisão.

liberdade

2011-06-15T11:36:00.000+01:00

Para as pessoas que conheci cá fora.

2011-06-13T23:57:00.004+01:00

The voices of the people outside enter through the window - laughs, songs, small screams of excitement. In the kitchen, the water boils in a broken pan. The corridors are empty, the doors are closed.

We feel the same. Excited, but empty. Excited about the future that is coming, about the ones we left and can’t wait to see again. But we are going, and we can’t come back. It’s not like we are going to follow through this corridors again, buying chocolate in a crapy-stealing-money-machine in some really old faculty, with doors impossible to open. It’s not like we’re going to shut shuttlecocks in the middle of some green fields or play aggressive card games, become hysterical and insult each other again.

Poznan will always be Poznan, the city that wakes’ up in excitement and falls asleep in the deepest calm; with the Stary Rynek, full of unique smells, colors and sounds; with the drunk people complaining in the trams; the soap bubbles flying in the air. But what is a Poznan without that faces we are familiar to? Without the laugh of some small girl with a big ass? Without the evil gluton-queen and the smell of some delicious meal coming from the kitchen? Without that girl that everyone have to make an effort to take out of the room? Without the little fairy dancing barely foot on the streets? Without the eternal song of un-understandable sounds from some phonetics freak? Without the hiper-negative creature that doesn’t like nothing? Without the worries of the purple-haired multi-lingual bitch? Without the strength of the polish speaker punk? Without the joy of the tiny sensitive girl? Without the hugs of some chinese golden-hearted guy? Without the way of opening doors of some evil cat? Without the charm of a french little princess?

Poznan will be Poznan. A city of memories, of personal stories that nobody else cares about, of special places that nobody else shares. A city of inaudible songs and invisible steps. A city that only us can see and will not be able to touch again. Poznan will be some kind of hibernated island, covered by the highest snows, in which we will never find our old Poznan again. But it existed. And as long as all of you remember, it will always be our Poznan, a unique secret shared by unique people.

Realidades

2011-06-13T01:26:00.003+01:00

Me dito aquilo que foi ensonhado por outros professores, os que acreditam no faz-de-conta como forma mais séria de viver. Estreio a realidade da inexistência, a incongrudência das cu-relações sociais (im)plantadas em recipientes cheios de nada, o alimento que melhor as faz crescer. É pena, que o ali devia chegar ao mento, em forma de viagens, físicas ou espectrais , que afinal as penas servem é para voar.

Próximo livro?

2011-06-11T11:04:00.001+01:00

Se ler é daquelas coisas mesmo indispensáveis na vossa vida, mas já acabaram o último livro e não sabem bem o que ler em seguida, este site pode ser uma ajuda.
Trata-se de uma base de dados de gostos de leitores, que analisa um livro de que gostaram e dá-vos uma lista de livros que é provável gostarem também.
Já adicionei imensos livros na minha lista de livros a comprar!

Sombras

2011-05-11T01:14:00.001+01:00

O vulto negro desceu pelas paredes da catedral, recortando-se no cinzento do fim de tarde. Não fez qualquer som ao descer, como se as suas mãos e pés não tocassem a pedra. Foi por acaso que me apercebi da sua presença, quando me virei de repente para apreciar os reflexos azuis e violeta vindos das janelas. Estaquei, e ele estacou ao mesmo tempo, sobressaltado por ter sido descoberto. Não lhe pude ver o rosto, escondido na escuridão, mas não tive qualquer dificuldade em reconhecê-lo, ligeiramente dobrado sobre si mesmo, o cabelo a saltar em todas as direcções. Era o mesmo que me tinha seguido no mercado há duas noites atrás, entre barracas vazias e silêncios, acentuados pelo contraste do borbulhar constante que se verifica durante o dia. O mesmo que se sentara no parque durante horas, a observar-me ao longe.

Aparecia sempre ao anoitecer, quando as ruas se despem de gente e cor e atingem uma espécie de cinzento esbatido, salpicado aqui e ali por holofotes de luz amarelada. Quando o som é castigado pela escassez de visão, três mil vezes ampliado, três mil vezes chicoteado nos ouvidos de quem passa. Mas nunca uma única vez ouvi um eco que fosse de um dos seus passos, um ofegar da sua respiração, um roçagar da sua roupa ao dobrar uma esquina. Com uma agilidade de gato, limitava-se a seguir-me e observar ao longe. Nunca tentou aproximar-se ou dirigir-me uma palavra. Ficava, simplesmente, e depois, tão facilmente como vinha, desaparecia.

Estamos virados um para o outro e nenhum de nós se mexe, mas sei que assim que o faça ele o fará também. Ele conhece-me por dentro, ao ínfimo pormenor, não como um amigo de longa data ou um irmão com quem partilhamos toda a vida, mas a um outro nível. Ele viajou mais fundo, aos recônditos da minha mente, e aprendeu os meus receios, as minhas reacções. Intrometeu-se nessa fracção de segundo em que o cérebro ordena ao corpo que se mova, e também ele, nessa fracção de segundo, age da mesma forma. Quando ando, segue-me, quando me detenho, pára. Se levantar um braço ele levanta o dele, se me deitar por terra ele deita-se também. É um jogo psicológico que me assusta. Mesmo ao longe, mostra que tem poder sobre mim – se não podes esconder o teu próximo passo, como podes fugir?

Entre o momento em que os meus olhos e os dele, algures na escuridão, se cruzam, ambos sabemos que me tornei consciente da sua presença, que o reconheci. Mas mostrar-lhe que me tem sob poder seria declarar abertamente uma rendição. Com uma confiança que não tenho, decido entrar no jogo - o próximo a mexer não serei eu.

E assim ficamos, frente a frente, cada qual desafiando o outro, cada qual tentando mostrar-se mais forte. Não há qualquer exposição directa da nossa parte: não se trata de uma briga ou uma discussão filosófica. E no entanto, todas as nossas capacidades físicas e psicológicas estão em causa. Quem será o primeiro a acordar o corpo desse estado passivo, quebrar o selo de silêncio e disparar as palavras que atacarão o outro?

É uma guerra fria sem início ou fim previsto. Como se o tempo tivesse parado naquele preciso instante, deixando-nos estáticos, à espera que os segundos voltem a fluir. Só que o tempo continua a passar, e vai levando com ele pedacinhos de nós, corroendo-nos, enfraquecendo-nos. É uma questão de tempo até eu sucumbir ao cansaço, ao desespero, ao medo. As minhas pernas estão rígidas, das muitas horas passadas em pé. A minha cabeça pesa. Os olhos ardem. Mas do outro lado, ele continua de pé, nada mudou. Excepto talvez o céu, que começa a mudar de cor.

Em breve estaremos rodeados por turistas despreocupados que nos tomarão por atracções, e nos atirarão moedas vindas de todas as partes do mundo. Que nos vão olhar com indiscrição e rir, apontando ferozmente na nossa direcção. E aí, posto a descoberto a um público ávido de entretenimento, serei capaz de enfrentá-lo? Ou deixarei que, com um aplauso da audiência, me vença, resignando-me de joelhos à sua imposição?

O amanhecer afirma-se e reparo que o vulto negro se afastou. Não, não se mexeu, moveu-se, simplesmente. Mas atrás dele, a catedral, imperiosa, barra-lhe o caminho – seria impossível afastar-se nessa direcção. Não, ele apenas parece mais longe. Não sei exactamente como explicar, mas é isso que acontece. À medida que a manhã vai abrindo os braços para o mundo, ele parece estar cada vez mais longe. Até que por fim, quando as luzes nocturnas se apagam, ele se apaga com elas.

Olho com angústia o local onde se encontrava a miragem, e percebo finalmente. Acabo de perder uma cópia de mim mesmo, a minha sombra.

Em relação ao Bin Laden

2011-05-04T11:28:00.001+01:00

Como podemos considerar Homem aquele que se senta confortavelmente esperando pela morte de outro? Que homem é esse que se considera Deus, no poder de decidir pela vida e a morte? Que os exemplos do passado, tão vivos ainda, continuam a ser insuficientes para abrir os olhos a uma sociedade que segue o mesmo caminho que eles. Que a Humanidade não está em julgar e castigar o outro, mas sim em compreendê-lo e ajudá-lo a tornar-se alguém melhor.

Por isso digo aqui e para todo mundo, que a Casa Branca não é melhor que esse homem que morreu às suas mãos há duas noites atrás.

Animal Farm (A quinta dos animais), George Orwell

2011-03-29T11:58:00.002+01:00

Quando os animais de Manor Farm se apercebem que estão a ser escravizados pelo Homem, decidem rebeliar-se e governar eles mesmos a quinta. Os porcos, que eram os mais inteligentes, rapidamente aprenderam a ler e a escrever e começaram a ditar que resoluções tomar, criando uma nova sociedade, o Animalismo, baseada na igualdade de todos os animais, em que todos os animais trabalhariam para se governar a si mesmos. No entanto, com o poder a subir-lhes à cabeça, os porcos começam a distanciar-se dos restantes, criando uma pequena ditadura.

Não será preciso dizer que este pequeno conto é uma crítica directa ao comunismo de Estaline, sendo que todos aqueles que ouviram falar deste livro o devem já saber de antemão. No entanto isto não arruina a leitura, que nos faz sentir agradavelmente surpreendidos com a forma como o autor conseguiu simplificar todas as linhas estruturais deste regime e encaixá-las nesta alegoria. Desde coisas simples como a polícia privada, e o afastamento relativamente ao exterior, considerado "o inimigo", até à alteração constante dos decretos primeiramente elaborados, de forma a servirem os seus objectivos, a forma como os animais são persuadidos a substituir as suas memórias por acontecimentos fictícios, permitindo um constante aumento de poder por parte dos porcos.

Animal Farm é, portanto, mais uma história ao estilo de Orwell, em que somos teletransportados para um mundo fictício em tudo semelhante ao nosso, onde a crítica é o principal objecto da história. É importante lembrar que este livro foi publicado em 1945, apelando para uma realidade actual, de que muitos ainda não estavam conscientes.

No entanto, e apesar de se falar unicamente da crítica de Orwell ao regime Soviético, há que reparar que os restantes animais são continuamente conotados de estúpidos, incapazes de aprender mais que as duas ou três primeiras letras do alfabeto, e que foi a sua principal diferença relativamente aos porcos, realçando assim a importância da educação e do ensino para evitar ser corrompido e enganado. Também o final do livro deve ser tido em conta, em especial a última frase, quando se verifica que afinal o Animalismo acabou por se tornar semelhante ao "governo" original da quinta, restando a pergunta: não estará Orwell a criticar igualmente o capitalismo ocidental?

Cansaço

2011-03-23T13:20:00.001Z

É uma doença grave que pode atingir qualquer pessoa em qualquer idade ou profissão. Conheça aqui os tipos de cansaço existentes e como curá-los!

O cansaço físico. Ocorre após um esforço muscular fora do habitual - o que inclui a prática de desportos, mas também os simples passeios anuais ao ar livre, na praia ou na montanha, ou até quando se segue a namorada pela cidade toda à procura de sapatos.

Como verificar se se sofre deste tipo de cansaço? Em consequência do desgaste a que o corpo foi exposto, o indivíduo chega a casa e atira-se para cima da cama, olhando o infinito. Por vezes, querendo dissimular o estado agravado da sua doença, liga a música ou televisão, ou pega numa revista. Se for este o caso, experimente perguntar ao individuo qual a banda que está a ouvir, ou qual o assunto do programa/artigo que está a ver/ler. O indivíduo reage dizendo palavras soltas, atabalhoadas, e depois acaba por repetir a última frase dita ou ler o título do artigo.

Se conhece alguem que sofre deste caso, ou se este é o seu caso, não se preocupe. Esta é uma doença de grau 5, que pode ser facilmente curada com uma boa noite de sono. Para evitar chegar a este estado de doença experimente a prática de pequenos esforços físicos regulares.

O cansaço psicológico. Resultado do trabalho intenso do cérebro durante horas, a consulta de documentos, a procura constante de soluções. Normalmente ligado a uma qualquer espécie de deadline.

O indivíduo que sofre desta doença é facilmente identificável por queixar-se sistematicamente que "tem de trabalhar", pelo consumo excessivo de café/bebidas energéticas, e por ficar acordado noites adentro ou acordar às 5h/6h da manhã para executar o dito trabalho.

Mais uma vez este não é um caso de grande preocupação, visto que normalmente o trabalho tem um fim, levando a uma auto-cura. No entanto, sendo esta uma doença de grau 4, há uma maior dificuldade em alcançar o descanso.Visto que as actividades praticadas pelo sujeito são, normalmente, executadas enquanto sentados, não se regista uma actividade física do corpo. Assim, apesar de o sujeito se sentir finalmente livre do peso que tinha em cima, e de o seu cérebro estar centrado unicamente em dormir, o João Pestana não chega. Uma boa forma de ajudar este individuo é fazê-lo ver telenovelas ou filmes americanos, para que o seu cérebro fique em estado vegetativo e descanse, mesmo que se dormir. Eventualmente, o sono acabará por vir.

O cansaço-de-não-fazer-nada, normalmente diagnosticado em fase precoce pelas mães. O sujeito que sofre deste mal é um ser uno com a cama/sofá onde permanece a tempo inteiro, e deixá-lo torna-se um esforço sobre-humano - quase como afastar as pernas uma da outra, tentando dividir o corpo em dois. As necessidades básicas são, para aquele que sofre desta doença, um desafio diário que, se tiver sorte, conseguirá ultrapassar, e sobreviver durante mais algum tempo.

Como reconhecer os sintomas desta doença? O indivíduo que sofre deste tipo de cansaço tende a dormir entre dez a doze horas diárias, sendo que por vezes o acto de dormir é repetido várias vezes no mesmo dia. O indivíduo adia durante horas a ida à casa de banho, alegando que ainda consegue aguentar. Tende a alimentar-se de cereais, bolachas, chocolates, ou outros tipos de alimentos que não precisem de preparação prévia (as pizzas encomendadas por telefone estão incluídas neste grupo).

O cansaço-de-não-fazer-nada é uma doença do tipo 2, sendo incluído no grupo das dependência -quanto mais tempo se passa no sofá, mais difícil se torna largá-lo. Ultrapassar esta doença é possível, mas não sem consequências físicas graves, tais como queimaduras solares e músculos das pernas doridos. São no entanto verificadas recaídas em quase 90% dos casos, principalmente se o indivíduo não for medicado com Motivação ®.

O cansaço-feliz. O indivíduo queixa-se dos vários tipos de cansaço acima referidos, no entanto não se sente uma pressão negativa ou qualquer tipo de desmotivação. Pelo contrário, sente que todas as actividades realizadas são úteis e sente-se realizado por as poder cumprir. Um acto comum daqueles que sofrem desta doença é abdicar do seu tempo livre em prol do trabalho, muitas vezes sacrificando os fins-de-semana e as férias, e horas extras. Muitas vezes estão associados, para além do emprego, a outros grupos onde possam executar este tipo de actividade.

Esta é uma doença de grau 1, sendo que a cura ainda não foi encontrada. Esta passa por tentar ultrapassar o cansaço físico e psicológico de que o doente se queixa, mas que acabam sempre por continuar lá devido ao excesso de actividade do mesmo. No entanto, cortar as actividades coloca o doente em estado de depressão ou mesmo cansaço-de-não-fazer-nada, sendo que neste caso se queixa de querer fazer alguma coisa mas não poder.

Resolução "à rasca"

2011-03-17T02:00:00.004Z

Já estou há algum tempo para escrever sobre aquele que parece ser o assunto do momento, mas achei abster-me mais um pouco para ver no que é que tudo isto dava. E isto chegou a um ponto que não posso fugir mais ao assunto, principalmente quando vou acabar a licenciatura este ano, tornando-me parte bem activa desta "geração à rasca".

Um dos argumentos que mais vi entre os opositores a esta luta social, é que há de facto emprego para quem queira trabalhar, e que nós, preguiçosos, é que não fazemos um esforço para o procurar. E de facto têm razão, não faltam aí lugares nas cadeias alimentares e lojas de roupa de centros comerciais. Esquecem-se, no entanto, que o que é por nós reivindicado é o direito de trabalhar na nossa área, de trabalhar naquilo para o qual estudamos e para o qual temos conhecimento. Ninguém se sente realizado por ser o trabalhador do mês no Mcdonalds, e ter a sua fotografia na parede do estabelecimento, peço desculpa. Mas mesmo que puséssemos de lado a ambição e nos contentássemos em fazer fast-food o dia todo, o nosso CV impedir-nos-ia, e a candidatura viria para trás com a justificação "demasiado qualificado".

Pois é. Continuamos a virar-nos para o lado errado, a apostar em dinamizar a falta de pensamento, a estupidificar um povo já de si estupidificado - são as Novas Oportunidades, em que se dá o 9º ano de escolaridade a qualquer pessoa que se mostre capaz de sintetizar a sua vida, enquanto que os outros, os que apostam no ensino regular, andam a aprender funções matemáticas, pormenores sobre o funcionamento do corpo humano, a ler os Lusíadas. Que se eu soubesse tinha guardado o diário que a minha avó me ofereceu quando aprendi a escrever, onde apontava rigorosamente todos os acontecimentos do dia. Se calhar tinha feito o ensino básico num ano, e, sem motivo para não ser aceite, acabaria a trabalhar à frente da Pepe Jeans, considerada uma pessoa lutadora, de facto.

Mas a minha pergunta agora é, até quando é que eu poderia dobrar roupa, fazer hambúrgueres, receber dinheiro e entregar o troco? Racionalmente falando, até à idade da reforma. Socialmente falando, até me aparecerem as primeiras rugas e cabelos brancos, e me descaírem ligeiramente os seios. Porque nessas cadeias procura-se gente nova, e é esse o verdadeiro motivo pelo qual há sempre emprego nesses lugares. E agora digam-me. É isso que queremos?

Quando era pequenina, (e continuo a fazê-lo ainda hoje, mas isso é outro assunto) perguntava sempre porque é que os jogadores de futebol e as modelos recebiam tanto dinheiro. "Porque quando chegam aos 40 anos perdem a beleza/capacidade física e deixam de ter emprego. Guess what, Sherlock? Estamos na mesma situação, e não recebemos mais por isso. Bem pelo contrário, somos vistos como meninos mimados habituados a ter dinheirinho fácil.

No último livro que li, As aventuras da menina má, há uma frase que não me saiu da cabeça, quando Ricardo, o protagonista, passa por uma fase de dificuldade económica e diz, desesperado, que passou a ir ao cinema apenas uma vez por semana. Pois é. Eu nunca tive dinheiro para ir ao cinema uma vez por mês sequer, mas eu é que sou da geração mimada. É um facto que existem estes casos, que não são, de todo, uma generalidade, e que podem ser automaticamente excluídos da geração à rasca , já que os os papás lhes arranjam cunhas para todos as empresas e postos de trabalho que eles queiram.

Se por acaso nascemos na família errada, (ou se não formos um jogador do Porto, que, com 17 anos, tem a renda da casa paga pelo clube, e ainda recebe mil euros por mês para derreter em bebidas alcoólicas nas discotecas que frequentam duas a três vezes por semana, e roupas de marcas caras que gostam de exibir em público para se sentirem melhor com a sua incapacidade intelectual avançada) somos provavelmente trabalhadores-estudantes, à espera da bolsa de estudo ou já endividados num crédito qualquer, para poder pagar os mil euros de propinas, que o desgraçado do jogador do Porto acha pouco para sobreviver durante um mês.

E quando chegamos ao fim, descobrimos que não há emprego. Não vamos no entanto fingir que isto é uma coisa nova, quando fomos avisados desde o início. Lembro-me perfeitamente que desde o início do secundário que os professores nos avisavam da falta de emprego que afecta todas as áreas, de nos dizerem que se quisermos progredir teremos de ser dinâmicos, criativos, elásticos, saltar de um posto para outro, quais sapinhos à procura de insectos. E a culpa é de uma sociedade conformada, uma sociedade que continua a dar mais valor ao aspecto físico do que às qualidades, que continua a tratar o futebol como uma religião. O dinheiro continua a ser mal canalizado, os empregos continuam a ser dados a conhecidos, muitos deles sem o mínimo de conhecimentos na área, a fazer um trabalho mal feito que faz deste país, mais uma vez, um país de estúpidos.

Mas a solução, meus amigos, não passa por ir para a rua agitar umas bandeiras e cantar durante uma tarde. Isso é mais uma forma de nos fazermos de burros. Acreditarmos que fizemos alguma coisa, e voltarmos para casa contentes e realizados, e mais uma vez conformarmo-nos com a situação. Que ao governo, tanto se lhes dá como se lhes deu se saímos todos à rua ou ficamos em casa durante uma tarde. A solução, é mudarmos este sistema, mudarmos esta sociedade, deixarmos de nos fazer de estúpidos e começar a pensar e agir de verdade.

Como? Não sei. Se soubesse, era a primeira a levantar-me para fazer a revolução.

As travessuras da menina má, Mario Vargas Llosa

2011-03-16T08:42:00.000Z

Ricardo vê cumprido, muito cedo na vida, o sonho que sempre alimentara de viver em Paris. Mas o reencontro com um amor da adolescência mudará tudo. Essa jovem, inconformista, aventureira, pragmática e inquieta, arrasta-lo-á para fora do estreito mundo das suas ambições.

Quando comecei a ler este livro, tive a sensação de que era aborrecido. Parecia-me mais um romancezinho comum, com uma história centrada no casal, desde os tempos mais primórdios até ao fim das suas vidas. No entanto, à medida que progredimos na leitura, descobrimos que o autor consegue abster-se da história principal, fazendo quase um retrato social da Europa do ultimo século. Intercalando os encontros e desencontros do casal, contempla-nos com as suas aventuras em diferentes épocas, cidades e sociedades, descrevendo-as e esmiuçando-as com todos os seus positivos e negativos: desde um Peru em revolução constante à Londres dos hippies e a Paris dos artistas.

Não nos deixemos, no entanto, enganar. Estas descrições são de tal modo agradáveis, engraçadas e deliciosas, que quase que arrancamos imediatamente em busca de um bilhete de avião para lá, se fosse possível regressar ao passado. Mais, o autor presenteia-nos, ao mesmo tempo, com um leque de personagens caricatas, muito especificas, com as quais não podemos deixar de simpatizar, cada qual à sua maneira . Mesmo com os dois protagonistas principais, a menina má, que não se cansa de nos aborrecer com as decisões que toma, e o Ricardo, por ser tão parvo e estar sempre lá para ela, mesmo quando ela não se cansa de brincar com os sentimentos dele.

Se alguma coisa há a apontar à história, será, talvez, alguma insegurança um bocadinho antes do final, em que muitos pensamentos e ideias são repetidos, que, embora se justifiquem, poderiam ter sido explorados de outra forma.

"As travessuras da menina má" é assim uma história de múltiplos rostos, múltiplas personalidades, múltiplos quadros e situações sociais. Uma história ideal para quem, mais do que histórias de amor, gosta de se perder em multiplicidade cultural.

Sentimentos Amordaçados

2011-03-11T19:36:00.000Z

Amordaçamos os sentimentos que tínhamos, repelindo-os contra as paredes de um quarto sem janelas ou portas. Arrumamos as memórias nas estantes mais altas, onde nem em bicos de pés lhes poderíamos chegar. Fumamos os esqueletos cremados de antepassados, urgindo em nós uma ânsia de sucesso incontrolável. Sermos mais. Não que nós mesmos mas que dos outros, mostrando-lhes caras que muitas vezes não temos, frutos que nunca colhemos… Nós que nos achamos senhores do mundo, da razão ou da ciência, quando são eles que nos têm na palma da mão.

O sítio onde crescemos, que dita a nossa língua, que decide se daremos um beijinho, um abraço ou um aperto de mão ao próximo conhecido que encontrarmos na rua. O sítio para onde nos mudamos, os amigos que ficam para trás, os que vão ficar, num macabro sorriso que nos deita esse que pensávamos possuir. Que o mundo não é nosso mas nós dele, que por muito que diminuamos as distâncias elas continuam lá.

As ideias que temos, os muitos “por que” e “talvez” que damos a nós mesmo, quando deitados no escuro esperamos que o sono venha. E pensamos que a acção é nossa, que tomamos determinada decisão porque quisemos, quando afinal foi ela, com a sua naturalidade e discrição. Foi ela, e não nós, que nos fez falar, nos fez saltar o abismo, que nos impediu de avançar. Que ela está em todo o lado, que tudo e todos têm as suas razões.

Esses objectos estranhos que nos poupam o esforço, que nos teleportam para o outro lado do mundo. Que quem nos controla são eles, que se nos faltam passamos a inúteis, obsoletos. Que acreditamos conversar com alguém quando na verdade interagimos com uma máquina, e morre nela toda a magia do timbre, da entoação, do ritmo. Morre nela a voz e morrem as amizades, das quais abdicamos, trocando-as lentamente por esses objectos que julgamos dominar.

E como pode este pateta homem, esta amostra ignorante de Ser, achar que consegue controlar as emoções? Que se não o faz com as verdades da Terra, nunca o fará com as verdades do Homem. Que um dia abre-se um buraco na parede onde as guardamos, e cai a estante com as memórias, que, lá em cima arrumadas, esquecemos que possuíamos. Cai, mesmo em cima do nosso pé, amassando os ossos sem desdém, rasgando a pele nua com brutalidade. E aí estão de novo libertos, as memórias e os sentimentos, e finalmente vemo-nos como eternos Zé-Ninguém, e a eles como cavalos selvagens, indomáveis, prontos para se soltar a qualquer momento e nos dar um coice.

Quando isso acontece, dói.

Sociedade XXI

2011-01-26T09:59:00.004Z

Sabemos que estamos no século XXI quando utilizamos o MSN ou o Skype para falar com alguém que está noutra divisão, quando há mais crianças a saber usar o pc do que atar os sapatos. Afinal, quem é que precisa disso?

No futuro vamos viver nos nossos pequenos quartinhos, estudar e trabalhar pela internet, encomendar as nossas refeições já prontas de fábricas de robots decididas por homens nos seus pequenos quartinhos, nos seus computadores, que não sabem muito bem o que é uma vaca, só que é um "animal" que faz "mu", e que se se clicar nos botões 142 e 531 faz uma mistura a que se chama "carne de vaca", que tambem se deve preservar as tradições. O ser humano vai reagir ao outro como os vampiros ao sol - primeiro fica cego, depois deixa de respirar, começa a tremer, e ou foge a correr, ou morre de ansiedade, desespero e vergonha naquele mesmo instante.

Reprodução? Vai haver uma espécie de Lei que todos os homens com uma certa idade cumpram os seus exercícios mensais de doação de esperma, enviado pelos robots, claro está, que os introduzem por inseminação artificial nas mulheres, também elas a cumprir os seus deveres reprodutórios. Depois, quando o bebé nasce, é levado para o seu pequeno quartinho onde vê televisão o dia todo. De X em X tempo o robot traz-lhe comida, dá-lhe banho e muda-lhe a fralda. O seu quartinho está previamente pré-programado para fazer estes pedidos automaticamente, até que o bebé saiba usar o computador e os possa fazer ele mesmo. Então, torna-se mais um na Sociedade Inútil, pronto para usufruir da melhor forma da sua vida virtual. Da sua não-vida.

Esquerdas

2011-01-24T02:04:00.000Z

Pingas encarnadas escorriam-me pela perna, manchando a meia. O arranhão não era muito fundo, e a dor nem se fazia sentir. Passei um lenço de papel sobre a linha retorcida marcada na minha pele, e pressionei a fissura. O lado esquerdo. De novo.

Olhei em volta esperando ver alguém que pudesse acusar de me ter enviado esta maldição, mas a rua estava deserta, acentuando a ideia de decadência mental com que começava a identificar-me. O meu cérebro continuava a trabalhar, no entanto, empilhando sobre a secretária da Memória um série de ficheiros que continham a palavra-chave desta estranha pesquisa. A entorse no pé. O olho infeccionado. A unha partida. Sempre do lado esquerdo.

Mas o motor de busca não parou por aí, fazendo estranhas ligações que não soube se havia de chamar de coincidência ou paranóia. Um zero à esquerda. Um esquerdino. Nem nestes abstraccionismos se escapa este infeliz estatuto que lhe foi conferido por natureza, esta pequena maldição imposta desde sempre. Como é que um lado pode ser estratificado perante o seu irmão gémeo, o outro lado do espelho? Mas não. O "outro lado" seria sempre ele, o esquerdo, a mão usada pelos indianos para se limparem depois de exercerem o seu exercício habitual de defecação, a mão que fica sempre caída ao longo do corpo enquanto a direita dá um passou-bem. Como se não fosse suficiente, decidiram ainda atribuir legitimidade legal à situação, e criaram um Constituição com Direitos, mas não esquerdos. Seria este o momento de a direita fazer a sua pequena dança triunfal, de aproveitar merecidamente o pódium, a sua posição Real - mas só em privado, porque na verdade tem dois pés esquerdos e não gosta de ser vista a dançar.

Enquanto penso, o meu olhar dirigiu-se instintivamente para o céu, onde, entre as sombras nocturnas, um C luminoso sorri para mim. Ironicamente, um vento corre para a esquerda, empurrando uma nuvem para a sua frente. Um rosto desenha-se de repente, não sei muito bem se no firmamento ou na minha mente, e nesse momento sei. O coração fica do lado esquerdo.

O homem de barbas brancas

2011-01-19T23:29:00.002Z

O problema da maioria dos homens é não sonharem o suficiente. Terem sempre de separar a imaginação da realidade, não com uma cortina leve, mas com grossas paredes. A história que vos vou contar é sobre um homem com uma imaginação fértil, cujos sonhos se tornaram realidade, ou cuja realidade se mitigou em sonhos. Se são daqueles que se escondem por trás de paredes, provavelmente não vão acreditar… Esta é a história do homem todo-poderoso.

Era uma vez um homem de barbas brancas e sorriso envelhecido, que vivia sozinho algures nos subúrbios da cidade, numa casa mais velha que ele e que dificilmente se aguentava em pé quando soprava o vento. Nunca constituíra família, e por isso passava os dias no jardim do bairro, onde pelo menos não se sentia tão só. Já sabia de cor as pessoas que por ali passavam: a senhora dos gelados, sempre bem-disposta, a cantar o dia todo na sua voz rouca e desafinada; o jardineiro, de sobrolho carregado, por sempre arranjar motivos para se chatear com alguma coisa; duas ou três crianças a brincar, e as respectivas mães, a tagarelarem sobre fofocas e intrigas.

Nesse dia, o homem de barbas brancas sentou-se no banco do costume, e observou aquele panorama habitual. O mesmo cenário, as mesmas personagens, os mesmos discursos de todos os dias. Do outro lado da rua, junto a uma muralha de prédios, um cartaz publicitário apresentava a cara de um político com dentes demasiado brancos, e uma falta de rugas surpreendente para a idade. O slogan dançava à sua frente “Este é o seu destino.”

Os gritos das crianças, os risos estridentes das mães, a voz rouca da vendedora de gelados, o constante resmungar do jardineiro. O vai e vem das correrias, dos baloiços, o abrir e fechar sistemático da tesoura. “Este é o seu destino.”.

- Não… Não pode ser. – murmurou o velho, finalmente farto da rotina de sempre. Pela primeira vez, desejou que alguma coisa mudasse, que algo de incrivelmente fantástico acontecesse… E aconteceu.

Nos baloiços, dois meninos competiam para ver quem chegava mais alto. “Para o céu!”, gritava um deles, “Até à lua!”. Assim que o velho pôs os olhos nele, o baloiço desprendeu-se de um dos lados, e a criança saiu disparada em direcção às nuvens. O outro menino, assustado, tentou sair do baloiço, acabando por cair.

- Mãe, mãe, o Óscar voou, o Óscar voou!

Mas a senhora estava demasiado embrenhada na conversa para prestar atenção a disparates, e, para calar o filho, perguntou, sem sequer o olhar nos olhos, de maneira que nem notou as lágrimas que escorriam nas suas faces:

- Que foi agora? Queres um gelado, é? Vamos buscar um gelado.

O homem das barbas brancas não conseguia suportar este tipo de pessoa. Aborrecia-o que conseguissem desligar-se tão facilmente de uma coisa que ele desejava com tanta força, pelo que, a admiração e o susto pelo que se tinha passado ainda há pouco, foram rapidamente substituídos por uma sensação de cólera. “Esta mulher deve ter o cérebro congelado!”, pensou, indignado.

Não foi preciso mais nada. A mulher estacou de repente, incapaz de descolar os braços do corpo, as pernas ligadas uma à outra. E então a cabeça começou a inchar, a inchar, a inchar... Em poucos minutos, o seu corpo fundira-se num cone de bolacha, enquanto que a sua cabeça, agora com o quíntuplo do tamanho, começava a derreter, qual bola com sabor a morango.

Mas mais uma vez não tempo tempo para reagir, pois a vendedora de gelados, aproveitando a oportunidade, veio a correr ter com o menino, e pediu, sempre a cantar, como é claro:

- Não te vi pagar esse geladooo!

O menino olhou-a fixamente, aterrorizado. Não teria mais de seis anos, e provavelmente nunca tivera uma moeda na mão. As lágrimas que anteriormente lhe saltavam dos olhos, corriam-lhe agora pelas bochechas, como se de rios se tratasse.

Indignado, o homem de barbas brancas levantou-se, e desceu por entre as árvores, mas quando chegou ao sítio onde se desenrolara a cena, encontrou apenas uma fonte de um menino de pedra que deitava água pelos olhos, e um corvo velho, com um canto grosseiro, rouco e desafinado, se é que se pode dizer isso dos pássaros.

Confuso, o homem de barbas brancas olhou o cartaz à sua frente. “Este é o seu destino.”, leu, mais uma vez. Uma língua bifurcada saiu de entre os lábios do político, que lambeu os beiços lentamente. Mas de repente já não havia beiços, apenas uma pele verde-acizentada, escamosa. O lagarto olhou-o com uns grandes olhos amarelos, e soltou um grito estridente, que lhe eriçou todos os pelos do corpo. Depois, colocou uma pata do lado de fora do cartaz, e rastejou em direcção ao jardim, encolhendo progressivamente à medida que também a distância encolhia. Quando passou pelo velho, não passava de uma lagartixa de tamanho normal, que ao aproximar-se do seu sapato, fugiu na direcção oposta.

Olhou de novo a publicidade, esperando encontrar uma moldura vazia. Em vez disso, o político fitava-o de novo, como se nada tivesse acontecido. O jardim estava agora vazio. A fonte do menino continuava no mesmo sítio, mas não havia vestígio de por ali ter corrido água em muito tempo.

Duvidou se tudo aquilo teria de facto acontecido, ou se seria apenas uma partida da idade, um sinal de que a mente já não funcionava da mesma maneira. Não queria acreditar que tivesse sido verdade, mas também não queria pensar que se tratasse de uma mentira. Tinha de haver por ali mais alguém que tivesse visto alguma coisa, alguém com quem pudesse confirmar os seus receios. E então lembrou-se. Correu na relva até às árvores do outro lado do jardim, se bem que coxeasse um bocado, e não avançasse mais depressa do que outra pessoa teria avançado em passo normal, mas quando atingiu o lugar pretendido, soltou um suspiro de alívio. O jardineiro continuava lá, podando as árvores e queixando-se da vida.

- A senhora dos gelados, para onde é que ela foi? – perguntou, a respiração ofegante

- Eu sei lá! Deve ter ido embora. Volte amanhã… ou se tiver muita pressa de comer um gelado vá a um supermercado!

- Não, não, eu preciso de saber… viu as crianças? As crianças a brincar? Viu o que lhes aconteceu?

- Se alguém se magoou a responsabilidade não é da câmara. Está escrito em todas as entradas do parque, pode verificar.

O homem de barbas brancas lembrou-se então do amarelo berrante, nos grandes olhos que o fixavam minutos atrás, no grito estridente emitido por aquela boca de língua bifurcada. De certeza que ouvira aquele grito, era impossível ficar indiferente!

- E o lagarto? Diga-me que não fui o único a ver o lagarto!

- Isto é um jardim, o que não faltam são lagartixas. E não me pise a relva, se faz favor!

Essa noite pareceu-lhe mais escura, o prédio mais cinzento que o costume. Deitou-se sem jantar, e teve um sono sem sonhos. Na manhã seguinte, encontrou um menino sentado aos seus pés. Chamava-se Óscar, e dizia ter caído do céu.

Vejo-vos agora a questionar as vossas crenças, a perguntar-se quem era este homem que fazia coisas destas acontecer. O homem de barbas brancas sentava-se todos os dias no jardim, mas podia estar agora no meu lugar. Afinal, ele não passava de um contador de contos.

Exigencias

2011-01-13T15:08:00.003Z

Somos sempre demasiado exigentes, sentimo-nos sempre demasiado evidentes. Procuramos pessoas com ideias das mesmas cores, com os mesmos sorrisos e os mesmo choros. Tememos aqueles que são mais fortes que nós, ignoramos aqueles que nos parecem menores. Rodeamo-nos de gente que não queremos ver. "Olá, tudo bem, como estás, o que tens feito?", ao passar uma esquina e uma pessoa esquecida. Falha-nos o nome, está na ponta da língua, mas de repente somos quase amigos. Trocamos olhares idiotas, vazios de sentido, e depois seguimos caminho.

Somos pessoas mas apoiamo-nos em objectos. Depositamos neles as nossas recordações, os sonhos falhados, os fracassos superados. Uma pessoa vale pelo que tem mais pelo que é: ou o 20 a português, ou a namorada bonita, ou o cliché do bom carro e das calças Pepe Jeans. Falta-nos a música do antigamente, as viagens de pé descalço, o bichinho da revolta. Falta-nos a coragem para pensar, falta-nos a vontade de viver no auge, falta-nos a falta de medo de falhar.

Concurso de Escrita - vencedor

2010-12-21T10:24:00.001Z

Já há uns tempos foi anunciado aqui no blogue a parceria com o concurso de contos do "Que a Estante nos Caia em Cima". Como prometido é devido, aqui fica o conto do vencedor, que pode ser encontrado neste cantinho.

o carrossel (de João Rogaciano)

Velhice

2010-11-30T15:51:00.000Z

A sala estava forrada a papel amarelo, com desenhos de flores negras, as paredes enfeitadas com quadros de mortos e um espelho árabe, recordação de uma viagem que alguém fizera por outro mundo. Ao canto, repousava uma secretária atafulhada de cartas abertas e por abrir, de respostas rabiscadas à pressa, por mãos que no final desistiram delas ou simplesmente as esqueceram. Havia uma grande estante cheia de discos antigos, acompanhada pelo gira-discos que lhes dava vida durante tardes a fio, quebrando a rotina e o dia-a-dia. E a poltrona, a poltrona verde onde se sentava a ouvi-los tocar, a poltrona que encontrara na rua, quase nova, e que trouxera para casa com o intuito de renovar, a poltrona que nunca chegara a ser restaurada, que mantinha as nódoas no assento e os arranhões de um gato que nunca tivera num dos braços.

Pelo menos era assim que se recordava as coisas. Afundado nessa mesma poltrona, fixava a janela há tanto tempo que talvez o ambiente à sua volta já tivesse mudado. Talvez alguém já tivesse arrumado as cartas, talvez alguém tivesse levado os discos. Talvez o papel de parede fosse agora castanho, resultado do desgaste do tempo, talvez tivessem comprado um televisor e violado o espaço que outra pertencera ao gira-discos.

Lá fora, as vidas passam continuamente, deixando ficar um rasto de si mesmas entre os quatro cantos da tela. São telefonemas lassos de homens de fato a caminho do escritório, são pedaços de abraços de casais apaixonados sem idade para se apaixonar, são risos despreocupados de melhores amigos que em poucos anos serão desconhecidos. São tantos, e mesmo assim parece que são os mesmos que por ali passam todos os dias, sempre com o mesmo aspecto, as mesmas conversas, os mesmos gestos.

E por momentos gostava de trocar as pantufas por sapatos e sair à rua, e voltar atrás, a esse tempo em que não havia preocupações, que tinha força para se levantar da poltrona, que tinha conversas desprovidas de sentido ou intuito. Em que não tinha perdido a sua crença mundo e na sociedade, em que ainda valia a pena respirar. Porque agora, estar lá fora ou não estar, era a mesma coisa – tal como ele, todos eles mantinham o dia-a-dia de sempre, todos eles restringiam o seu olhar para o mundo a uma janela pequenina, a espreitar a vida dos outros descaradamente, abandonando a sua. Não. Para isso preferia deixar-se ficar, esperar que a morte chegasse e lhe apontasse outra coisa.

Foi então que, com um baque, o espelho árabe se estilhaçou no chão, multiplicando a sala em mil pedacinhos tortos, espalhados pela carpete. Baixou o olhar pela primeira vez em tanto tempo, e um foi assaltado por um arrepio frio. Nos pedaços desalinhados ao longo da carpete, não encontrou rugas ou cabelos brancos. Apenas um olhar angustiado, enfeitado com borbulhas vermelhas, juvenis. Tinha a vida toda à sua frente.

O Castelo - Franz kafka

2010-11-25T15:42:00.000Z

Este livro retrata a história de um homem, K., que chega a uma aldeia onde pretende trabalhar como agrimensor, a mando do Castelo, onde se encontra o centro do poder. Assim, K. tenta, ao longo da narrativa, chegar ao Castelo, sendo que estas parecem nunca ter sucesso, e o Castelo parece cada vez mais difícil de alcançar.

Confesso que me custou, que demorou, mas finalmente acabei este livro, do qual não soube falar durante alguns dias, enquanto não tive tempo para reflectir nas 342 páginas que acabavam de passar pelos meus olhos.

Não porque não tenha gostado, se é que é aqui possível empregar os termos "gosto" ou "não gosto", mas porque é um livro complicado, estranho, psicadélico, que é bastante confuso nos diálogos e relatos das personagens, exigindo de nós bastante concentração, e que me fazia, por vezes, ficar algum tempo a meditar em tudo aquilo antes de conseguir avançar na leitura.

Como história em si, pode dizer-se que não faz qualquer sentido, o que pode ser completamente frustrante, e nos leva, até, a pensar em desistir do livro - o que poderia ser apontado como uma falha do autor, se não se desse o caso de ter sido publicado após a sua morte, pelo que, provavelmente, a história foi escrita para si próprio, e, como em todos os autores clássicos, não haver uma preocupação em agradar ao leitor, mas antes de fazer passar ideias.

De facto, como em todos os romances Kafkianos, há muito mais para além da própria historia; toda uma serie de pormenores que nos remetem para determinadas situações da actualidade, crítica intemporal a uma sociedade demasiado louca e demasiado estranha para ser compreendida. Uma sociedade em que cada um vive o seu dia-a-dia continuamente, conformado com a realidade em que está inserido.

A política, a dificuldade de chegar ao sistema, a indisponibilidade dos políticos, sempre demasiado ocupados com algo que desconhecemos. As pessoas, a preocupação em agradar aos outros, a facilidade com que se fazem e desfazem relações, a forma como se usam pessoas para atingir determinados interesses. A obsessão pelo trabalho, a importância dos cargos, das roupas, do ser bem visto. Tudo isto são temas que vão sendo abordados quase sem nos darmos conta, representando uma sociedade deslocada do pensamento lógico e da razão.

Relembrando os motivos de querer ser jornalista

2010-11-22T11:16:00.000Z

O Primeiro de Janeiro

Alberto Pimentel

O Primeiro de Janeiro é como os viajantes que teem de partir ao romper da manhã: passa a noite a fazer a mala.

Quem vae de jornada prepara-se para todas as eventualidades: mette ao sacco seis lenços supranumerarios para uma constipação; a casaca para uma soirée inesperada; um frasco d'agua sedativa para uma nevralgia; dois livros para uma hora d'aborrecimento; os sapatos de borracha para um dia de chuva. Ainda como o touriste, o Primeiro de Janeiro dispõe-se a poder satisfazer todas as reclamações que o assaltem no caminho: para os impacientes leva na mala os telegrammas, para os negociantes as cotações, para os politicos o artigo, para os ociosos o folhetim, para os alviçareiros as noticias, para os interessados os annuncios, e para as senhoras as modas.

Os passageiros vão sentados no vehiculo; elle vae a correr pelo caminho. Quando o comboyo parte, apparece-lhes nas Devesas; quando chega a Aveiro, encontram-no na estação; quando passa em Coimbra, o Primeiro de Janeiro salta aos vagões e diz aos viajantes engalfinhando-se na portinhola: Aqui estou!

Que prodigio de ubiquidade é este? Como é que o jornal chega primeiro que o homem! Ah! é porque o homem é o barro, e pesa, e o jornal o pensamento, e vôa. Nasceu da faisca electrica e do vapor; é irmão gemeo da locomotiva. O comboyo leva o homem; o jornal o pensamento. O motor d'um é a machina; o do outro o espirito humano. São os passaros da civilisação, as aguias do progresso. Por isso Arsenio Houssaye disse: «O jornal é a ave errante que atravessa o mundo: prendei-lhe a vossa ideia á asa, e a vossa ideia florirá nos mais remotos desertos.»

Nada ha menos complicado que o jornal e mais complexo que elle: é a sociedade, a raça, a civilisação e o seculo. É o thermometro que mostra o grau da vitalidade popular, a lente que reproduz a lucta das gerações, o melhor historiador e a melhor historia.

Poderemos chamar ao Genesis o jornal da creação do mundo, o que nos leva a crêr que esta manifestação do pensamento publico não data unicamente dos tempos de Guttemberg, mas vae pelas idades a dentro procurar origem no fiat creador que deu fórma e movimento ao nada. Á medida que a intelligencia do homem ia profundando a sonda n'este mar de bellezas infinitas que o verbo creador espraiou entre as balisas do universo, e se foram arando os mares, e desbravando as florestas, e povoando cidades e consolidando imperios, a vida das nações tomou um incremento que se não poderia registar em longas chronicas, como os commettimentos da antiguidade, senão que dia a dia, hora a hora, momento a momento. A personalidade moral do homem dilatou-se e, na impossibilidade material de estar em toda a parte, diffundiu o seu pensamento em particulas que voaram aos grandes centros attrahidas pela gravitação que regula a harmonia das sociedades. Então o jornal renasceu de si mesmo, multiplicou-se, e começou a collaboração universal dos povos á beira da prensa d'onde todos os dias parte o mensageiro alado a sacudir da plumagem as ideias que o homem lhe prendeu. É o correio do mundo, o postilhão dos seculos; anda sempre e não cança. Cada geração tem o seu temperamento collectivo, as suas paixões, as suas luctas, os seus revezes e os seus triumphos. O jornal, que é tudo isso, irá resuscitando amanhã do tumulo que se fechou hontem, e acompanhará o movimento febril das gerações que se succedem.

Ler integra aqui.

Por do sol

2010-11-16T10:23:00.001Z

O sol punha-se lá fora, mas há muito tempo que as cores se tinham esbatido, ficando apenas a sensação da passagem do claro para o escuro. Tremeu. Tinha sempre medo quando se aproximava esta hora, quando finalmente lhes era permitido usar as casas-de-banho. Os buracos rudimentares, cerca de trinta ou quarenta, lado a lado. Nunca na sua vida tinha pensado que chegaria a esse ponto, de ter de partilhar estes momentos com desconhecidos! Que agora já não eram desconhecidos, de todo, apesar de não saber os nomes de mais que três ou quatro. Também não fazia grande diferença – ali eles não passavam de números. Os nomes, esses, tinham ficado do outro lado da cerca de arame farpado, juntamente com toda a sua vida: a sua casa branca, não muito grande, mas sempre cheia de alegria, os risos dos filhos, o sorriso de Agnieska. Como sentia saudades deles! Há meses que não os via. Ou seriam anos? Ali o tempo passava de uma forma estranha, e não havia forma de o contar. Nem havia qualquer interesse. Cada dia era mais uma batalha, uma tentativa de chegar vivo ao dia seguinte. Passou por entre os ratos e escolheu um buraco vazio – tinha de defecar o mais rapidamente possível. Ao lado, os companheiros aceitavam as mordidelas das pequenas bestas com gritos de terror. Ser mordido significava, muito provavelmente, ficar doente. Mas nem isso eles perdoavam – doente ou não, o trabalho tinha de ser feito. Por vezes, quando alguém estava em tal condições que não conseguia trabalhar, era levado pelos soldados, e nunca mais era visto por ninguém. Não se sabia ao certo o que lhes acontecia, mas parecia mais aterrador descobrir que continuar nesse dia-a-dia mesquinho. Um dia talvez o céu voltasse a ter cores, um dia talvez saíssem de Aushwitz, e recuperassem a honra perdida. Por enquanto, não havia diferença entre ele e aquilo que acabava de cair no buraco por baixo de si.

Concurso de Escrita

2010-11-03T21:34:00.000Z

Está em aberto um concurso de escrita, com que o meu blogue está a fazer parceria, sendo que será aqui publicado o conto vencedor.
Have fun!

Night on Earth

2010-10-26T10:57:00.000+01:00

Já alguma vez se questionaram no que estarão a fazer outras pessoas no exacto momento em que estão a fazer alguma coisa? É disso que trata este filme: um mesmo momento, uma mesma acção, cidades diferentes. Uma viagem de taxi nunca é a mesma, principalmente se a "corrida" tiver lugar em sítios como Los Angeles, Nova Iorque, Paris, Roma ou Helsínquia. Cada cliente tem uma história diferente, cada condutor age de maneira, trazendo-nos diferentes emoções - seja o riso, a surpresa ou a comoção.

Uma das coisas que tenho de gabar é o facto de, em cada uma das cidades, os protagonistas falarem a sua própria língua, provando, desde logo, tratar-se de um bom filme, um filme pensado, e não uma porcaria comercial das que passam na televisão. Aqui não há o típico actor americano a fazer de italiano e a falar inglês, como se essa língua fosse realmente universal. Não. Aqui há actores franceses a fazer de franceses, italianos a fazer de italiano.

Também a banda sonora é deliciosa, uma música que vai seguindo ao longo dos episódios, dando-lhe estabilidade e coerência, e, talvez, ajudando a relembrar que se trata do mesmo momento em todos eles.

Por fim, tratando-se de um filme de 1991, há imensos pormenores engraçados que nos remetem para esse tempo - os telemóveis gigantes, com antenas, e o próprio facto de se fazerem grandes viagens de taxi, que hoje em dia, com a subida do preço do gasóleo, nem viagens de cinco minutos faríamos!

Night on Earth. Vale bem a pena.

Escolhas

2010-10-17T09:16:00.000+01:00

A faca percorreu o abdómen, abrindo uma fossa por onde correu um rio vermelho. Os dentes cerrados, uma tentativa de não gritar, rangeram de tal maneira que se diria que alguém acabara de passar com um giz num quadro de lousa. A anestesia não estava a fazer efeito… Não servira de nada, portanto, espetar aquela agulha de dez centímetros mesmo no meio da barriga, sem saber muito bem o que fazia. Não importava. Com ou sem dor, tinha de terminar o trabalho.

Com uma mão, puxou a pele aberta, e meteu a outra por si adentro. Tinha visto um livro de anatomia, e sabia que estava por ali algures. Por fim, lá sentiu um órgão, e começou a puxar. A dor era maior do que se podia imaginar. Vinha de dentro para fora, de algum sítio que ele nunca tinha percebido anteriormente que existia, vinha em massas de pressão, de mal-estar, fazendo brotar nuvens de sangue para o exterior. “Mais um pouco, pensou, só mais um pouco” e agarrou a faca de novo, para cortar o rim de uma vez por todas. Era só um rim, um minúsculo e inútil rim. Porque raio tinha de parecer que o mundo estava a desabar sobre ele, desfazendo-o em mil pedaços?

Por muito que quisesse parar, sabia que não podia. Já estava tudo a postos – a arca frigorífica, o telefonema para a pessoa que ia levar o órgão para o outro lado do mundo, e a menina, que já vinha a caminho. E no entanto, sentia que quase não tinha força para os receber. Não sentia mais nada a não ser aquela zona do corpo, que mesmo assim parecia propagar-se e espalhar-se por toda a sala, como uma bola latejante que exigia toda a atenção para si mesma. Só conseguia ver a faca reluzente nas suas mãos, o rim a sair pela abertura. Sabia que estava a gritar, pois sentia um ardor no fundo da garganta, mas não conseguia ouvir-se, assim como não conseguia sentir mais nenhum cheiro para além do cheiro a sangue, que fazia a sua bílis subir até à boca, que, sem saber como, voltava a enviar de volta lá para dentro. Hoje, só saía o rim.

E que felicidade sentiu quando conseguiu pegar nele e enfiá-lo entre o gelo! De repente percebeu o que a sua mãe queria dizer, quando insinuava que as dores do parto acabavam sempre por ser recompensadas no momento em que pegávamos com as nossas próprias mãos naquela coisinha que saíra de dentro de nós.

Sim. Já não faltava muito para ela vir. Sabia que ia morrer a seguir, esvair-se em sangue… mas pelo menos estaria com ela, e se estivesse com ela estaria bem, esqueceria toda a dor e sofrimento dos últimos minutos. Dera tudo por ela – vendera tudo o que em casa podia ser vendido, desde as jóias até a coisas básicas como móveis, e roupa. Quando não lhe restava nada, vendeu um rim.

As pessoas podiam criticar, e muitas tinham criticado, durante tempo demais. Para ele, não passava de uma questão de escolhas. Muitos gostavam de ir ao ginásio, emagrecer e parecer heróis. Ele, encontrara a sua heroína, e quanto mais pesada, melhor.

Para o bem da humanidade....

2010-10-04T08:55:00.002+01:00

Algumas pessoas deviam submeter-se a isto.

Obrigada.

Acasos

2010-09-26T10:33:00.001+01:00

- Não andes por aí, Carina, vais cair.

A criança não liga nenhuma, e continua a pôr um pé a seguir ao outro, sobre o muro de pedra.

- Já te disse para saires daí... Tu vais cair! Vais cair e vai ser bem feita.

Ante o desacreditar da mãe, a menina cai, esfola o joelho, e começa a chorar.

- Caramba, Carina, eu bem avisei! - a mãe levanta-se e dá duas sapatadas na filha por ter caído.

Trinta e cinco anos depois.

Carina está deitada com o marido. Está naquele estado em que não estamos acordados apesar de também não estarmos a dormir. A letargia é interrompida subitamente pelo barulho de chapa contra chapa, e o chiar de travões. Carina levanta-se subitamente, com o coração aos pulos. "Foi o meu carro?". Desce as escadas a correr e abre a porta. Não importa que esteja de pijama, tem de se certificar. "Foi o meu!". Uma mossa do lado esquerdo, o pára-choques destruído, o retrovisor no chão. Do outro carro, o que bateu, sai uma senhora. Vem a mancar, as mãos a tremer sobre o rosto, a prender o choro.

- Mas qual é a sua?! - grita Carina, a fúria a sair -lhe pela boca entre golfadas de ar - Não acredito que me foi fazer isto, é que não acredito mesmo! É preciso muita lata...

Carina aprendeu que somos sempre culpados das nossas acções. Não acredita em "sem-querer", em acasos ou acidentes. A culpa? Da sua mãe.

As Dez Figuras Negras, Agatha Christie

2010-09-24T21:11:00.007+01:00

«Um de nós... um de nós... um de nós...»

Estas palavras, infinitamente repetidas, matraqueavam hora após hora em cérebros receptivos.

Cinco Pessoas - cinco pessoas assustadas. Cinco pessoas que se vigiavam umas às outras, que agora já quase não disfarçavam o seu estado de tensão nervosa.

E se dez pessoas fossem convidadas para passar um tempo numa ilha... sem conhecer o dono? E se essas pessoas começassem a morrer aos pouquinhos? O criminoso só pode ser um deles. Mas quem?

Este é o primeiro livro que leio de Agatha Christie. Pelo que soube da autora, esta criou duas personagens que costumam rivalizar com Sherlock Holmes, sendo elas Hercule Poirot, e Miss Marple. Nesta história não entra nenhum dos dois, assim como não é uma história de detectives dita "normal". Isto porque neste tipo de histórias costuma haver algum problema que precisa de ser solucionado, enquanto que neste livro a procura da solução e o próprio problema são o mesmo. Todas as personagens procuram descobrir quem é o assassino, mas todas as personagens podem ser o assassino. Assim, a trama adquire um tom de mistério e suspense que de outra forma não adquiriria.

Um dos aspectos mais positivos do livro será, portanto, todo o jogo psicológico em torno das personagens - os seus medos, as suas suspeitas, as suas memórias. No entanto, acho que por vezes há uma repetição excessiva dos factos, que são repetidos inúmeras vezes. Também não gostei muito da forma como as personagens e a questão é introduzida ao público - através de cartas pessoais que todas as personagens receberam. Isto torna o início pouco cativante e quase confuso, por não se perceber muito bem quem é quem, já que se tratam de tantas personagens.

Tirando isso, posso dizer que Agatha Christie me cativou, pela forma como manteve o suspense e o mistério até ao fim, pela forma como explorou os sentimentos e pensamentos pessoais de cada uma das dez personagens. Posso com certeza afirmar que vou ler mais policiais desta autora.

Fazendo trabalho de auto-promoção

2010-09-23T22:59:00.000+01:00

Vou partir em breve. Como tal, decidi criar um novo blogue, para expor todas as aventuras. Para quem quiser espreitar, aqui fica o link.

E se... o mundo fosse governado por hippies?

2010-09-22T00:10:00.001+01:00

A moda seria abolida. Veríamos médicas de vestidos de alças e sandálias, banqueiros de peito à mostra e colares africanos ao pescoço, fato-de-treino, pijama, ou o que quer que lhes aprouvesse usar, ou não usar, pois andar nú seria permitido. Mais, não haveria um padrão de beleza - esta seria avaliada pelas acções de cada um, pela sua maneira de estar perante a vida.

Viveríamos em verdadeira comunidade. Se fôssemos na rua e tivéssemos frio, alguém se apressaria a dar-nos o seu casaco que não estava a usar, ou se tivéssemos fome, qualquer pessoa partilharia a sua comida connosco. As ruas, já que falamos nisso, estariam sempre limpas, e haveria muitos mais jardins, árvores e zonas verdes, com animais a correr livres de um lado para o outro. Estes animais, seriam da responsabilidade de todos, que os alimentariam à vez, como uma função colectiva. Não existiriam lojas, e as coisas seriam vendidas em barraquinhas ao ar livre, cobertas com lencinhos coloridos e alegres.

Não haveria constrangimento ou vergonha. Sentados no metro, falaríamos com a pessoa sentada ao nosso lado como se a conhecêssemos. Assim, as pessoas seriam muito mais instruídas e abertas, aprenderiam a respeitar qualquer pessoa, e qualquer opinião. Extrairiam coisas novas das experiências de vida e dos conhecimentos dos outros, e saberiam argumentar e defender os seus pontos de vista de forma muito mais eficaz.

Teríamos paz perpétua. Os exércitos seriam abolidos, e as desavenças políticas resolver-se-iam com o cachimbo da paz, não só permitido como vivamente aconselhado a todos os cidadãos. Como consequência, existia menos problemas de stress, e desapareceriam muitas doenças como depressões e esgotamentos.

Os crimes também desapareceriam, visto que viveríamos num ambiente de compreensão e respeito ao próximo. Não conseguiríamos fazer mal ao próximo, assim como não teríamos motivos para roubar, já que tudo seria partilhado por todos. Assim sendo, e visto que haveria à vontade com qualquer pessoa, poderíamos viajar à vontade para outras cidades nesse mundo fora, e bastava bater à porta de alguém para pedir abrigo, que este nos seria concedido. Se bem que, na realidade, a maioria das casas-edifício seria substituída por casas-caracol, sem morada fixa, que é como quem diz carrinhas pão-de-forma (movidas a energia solar, está claro!)

O meio ambiente ganharia muito mais importância - deixaria de haver lixo nas ruas, a reutilização de recursos seria algo natural, assim como a reciclagem, e a poupança. Usar-se-iam apenas energias renováveis, e acabar-se-ia com a poluição.

Se o mundo fosse governado por hippies? A política seria algo intrínseco em cada um de nós. Não haveria leis, não seria preciso.

um bando de hippies e uma carrinha solar

2010-09-20T10:16:00.002+01:00

Um bando de hippies e uma carrinha que funciona a energia solar. É isto que (contaram-me) se pode encontrar no Boom Festival, aquele que é, provavelmente o mais bonito festival a acontecer em Portugal. A carrinha, faz viagens desde a Bélgica (ou seria outro país ali perto, não me lembro com exactidão) até ao interior do nosso país, e faz a viagem de volta no fim do festival. Há dez anos que é assim.

Perante isto, não percebo porque é que continua a haver este tipo de notícias, sobre catástrofes petrolíferas que destroem lentamente a nossa Casa . Se uma carrinha com um sistema solar construído por hippies funciona desde 2000, e para viagens tão longas como Bélgica (ou o outro país que não me lembro) - Portugal , porque raio ainda não temos carros a energia solar em pleno funcionamento?

A pergunta é retórica, que a resposta sei-a bem. Não se paga taxas para usufruir do sol.

2010-09-09T22:07:00.000+01:00

Só se pode lutar por aquilo que se ama, só se pode amar aquilo que se respeita, só se pode respeitar aquilo que pelo menos se conhece.

- (incrivelmente!) Adolf Hitler, in Mein Kampf

Ela

2010-08-22T23:12:00.002+01:00

Queriam os ventos tocar.lhe os cabelos, queria o mar beijar os seus pés. Queriam os trovões conseguir o efeito do seu olhar zangado, queria o sol igualar o brilho do seu sorriso. Queriam os dias correr mais devagar, para não a ver desaparecer na noite, e queria a noite que fosse sempre lua cheia para banhá-la numa luz prateada.

Delicada de sentimentos, mas forte de vontade, deixa marcas profundas por onde passa, naqueles que beija e que adora, naqueles por quem luta e por quem chora. É nela que se escondem as nuvens negras do inverno, que solta quando a ferem. É nela que se deita o doce perfume da primavera, que vai espalhando com a alegria de uma fada.

É ela. Princesa encantada num tempo de bandidos e traficantes de droga. É ela.

Para a Nalu

Crimes

2010-08-16T11:38:00.002+01:00

Que tipo de crime cometeu esse ser alucinado, ao deixar escorrer pela garganta o líquido da felicidade instantânea, ao deixar os lábios sugar o nevoeiro causado pela mãe natureza, erva do diabo queimada. Que tipo de crime cometeu, ao deixar que a voz lhe falte e as mãos lhe tremam, consequência da sua facção incompleta, da sua necessidade de se sentir maior, mais veloz que qualquer outro?

E que tipo de homem é este, que condena outro por ser feliz? Por viver não entre quatro paredes, mas entre os quatro cantos da terra, sujeito a uma outra lei, a lei da vida. Que sonho destrói outro sonho e com que vontade se rouba vontade?

Inventou o Homem a moral, o direito, e a ética, para depois os usar como pretexto para negar liberdade e destruir sorrisos.

1984, George Orwell

2010-08-03T12:13:00.007+01:00

"- Quantos dedos vês aqui Winston?
- Quatro.
- E se o Partido disser que não são quatro, mas cinco... quantos são?
- Quatro.
A palavra acabou numa exclamação de dor. (...) O suor brotara de todo o corpo de Winston. O ar rasgava-lhe os pulmões e saía de novo em profundos gemidos que nem mesmo rilhando os dentes ele conseguia calar.
(...)
- Estás aqui porque fracassaste em humildade, em autodisciplina. Não queres fazer o acto de submissão que é o preço da saúde mental. Preferiste ser louco, minoria de um. "

1984. Estou a tentar escrever sobre este livro, e parece que me faltam as palavras. Como se essa data encerrasse tudo em si mesma, e a simples junção desses quatro algarismos trouxesse a compreensão.

Este livro foi publicado por volta dos anos 50, numa espécie de previsão do que seria a sociedade do futuro, numa notável crítica ao caminho que a sociedade da época estava a tomar.

Dito assim, parece um daqueles livros chatos, muito rebuscados e difíceis de ler. Não é. Pelo contrário, apresenta-nos uma história engraçada, de um homem que começa a sentir-se revoltado com o mundo em que vive. Um mundo em que o Big Brother, ser omnisciente e omnipresente, "zela" pela população. E com isto quer-se dizer que ele está atento a cada movimento de cada pessoa, 24 horas por dia, não deixando que saiam da normalidade, ou, por outras palavras, que pensem por si próprias. É o pior tipo de sociedade possivel: não há leis concretas que digam o que se deve ou não fazer. Cada um deve presumir o que pode ser encarado com um acto de prevaricação.

O mais incrível é vermos como este livro, de certa forma um completo exagero, pode ser tão coincidente com a realidade actual. O culto da televisão, sempre ligada, sempre a transmitir conteúdos que devem ser aceites como verdades, porque "ignorância é poder"; a vigiância constante; os padrões de normalidade e a repulsa por actos excêntricos; o culto da beleza; o culto da guerra, não para conseguir um fim específico, mas apenas porque "guerra é paz".

Em 1984 os países estão divididos em três grandes potências, que se tentam continuamente superiorizar, uma crítica à guerra fria que então se vivia, e que dividia o mundo em dois blocos, mas que não está nada longe da realidade actual, em que EUA, União Europeia, e China se destacam, correndo pela supremacia do mundo.

Mas tudo isto, repito, se pode descortinar por trás de uma história interessante e que chega a ser engraçada até, com os novos termos e objectos inventados por George Orwell. 1984 é um livro que todas as pessoas deveriam ler, a alguma altura das suas vidas, para reflectirem no significado da sociedade e da nossa própria existência.

Férias

2010-07-29T11:44:00.003+01:00

Viver como recicla é das melhores coisas do mundo.

Acreditar

2010-07-14T01:57:00.002+01:00

- Amo-te.
- Eu sei, sou perfeita!
- Eu não disse que eras perfeita!
- Disse eu. E chega. Se eu achar que sou, torno-me nisso, nem que seja para mim mesma. Se eu me tornar nisso, sinto-me capaz de tudo, e se me sentir capaz de tudo, não tenho barreiras, e se não tiver barreiras consigo fazer tudo na perfeição.... E torno-me perfeita.

Dia 7: A música que te lembra um certo evento

2010-06-30T08:33:00.007+01:00

(deixei passar muito tempo por nao me lembrar de nenhuma música para dos dias 5 e 6, portanto vou passar a frente... )

Num segundo, a sapatilha de sola gasta toca o chão, e levanta-se de novo, para pisar o pedaço de madeira que, qual tapete mágico, voa por esse mundo fora. Nesse segundo, os problemas começam a derreter, descendo pelo nosso corpo em combustão. Pois é! Os problemas surgem na cabeça, mas é pelos pés que se desfazem… Deslizam pelas rodas em movimento, giram duas ou três vezes, e depois vão-se espalhando pelo cimento, para serem pisados por milhares de outros skates, até desaparecerem por completo.

sussurros

2010-06-29T22:35:00.002+01:00

Falavam em nós palavras que não compreendíamos. Sussurradas aos nossos ouvidos, eram quase imperceptíveis. Por vezes, duvidávamos se eram elas ou o vento que passava por nós, que nos fazia olhar para trás para ter a certeza se não éramos seguidos, ou se a rua continuava igual, tanto faz, que nestas coisas o que assusta é a mudança. Estugar o passo. Resmungar para dentro com espanto. Tarefas que nos pareciam impossíveis de momento, tal era o cansaço acumulado nas pernas, nas costas, no pescoço. E as palavras iam surgindo, de dentro para fora, de fora para dentro, morrendo entre a língua e os lábios, não chegando nunca a ser ouvidas, a não ser por aqueles que as criavam. Ficava assim o silêncio, o espaço para os nadas. Mais uma vez, não importava. Entre amigos os vazios trazem sempre muita coisa, mais não seja palavras adormecidas que acordam de repente, que se escapam docemente e que sussurram, secretamente, sem nos darmos conta.

Dia 4: A que te deixa triste

2010-06-07T21:55:00.006+01:00

A estrada prolongava-se aos zig-zags até ao mar. Os pés calejados pisavam a terra batida com genica, ignorando as pedras que se iam espetando na pele. Quanto mais se aproximava, mais fininha se tornava a terra, misturando-se gradualmente com a areia da praia.

As calças de ganga, dobradas até aos joelhos, estavam já amareladas do uso. A camisa xadrez, completamente aberta, não se sabia muito bem se por causa do calor ou dos botões em falta, certamente arrancados no mesmo evento que lhe rasgara uma das mangas e amarrotara por completo a peça de roupa, deixava ver o tronco nú.

Por entre a juba loira despenteada e a barba de várias semanas, dois olhitos fixavam-se no horizonte. Eram olhos cansados, daqueles que já não esperam nada novo, mas que inundam tudo de uma paixão inata, verdadeira, que penetram as coisas até ao seu íntimo, dissecando-as e deixando-as a descoberto.

Vira milhares de lugares em todo o mundo. Dormira nos melhores hoteis, comera nos melhores restaurantes, vestira as melhores roupas, passara por milhares de pessoas. Mas nenhum lugar lhe agradava mais que aquele, nenhuma roupa lhe dava mais prazer do que aquela. Ninguém era tão importante como a que ali ficara.

Fechou os olhos, e sentiu a brisa que vinha do mar. Sabia que nunca voltaria a vê-la. Ela era o calor que a terra emanava, o efeito óptico que este oferecia, e que fazia o chão mover-se ao longe. Era a liberdade, a rebeldia em pessoa. Imaginou os seus caracóis negros, indomáveis, o sorriso maroto, desafiador, as sardas rebeldes que se espalhavam pelo seu rosto. Viu-a de novo em cima do cavalo, galopando pela areia sem qualquer preocupação, e sentiu orgulho por ser sua filha.

E de repente soube que ela estava ali. Em cada passo descalço, em cada canção entoada baixinho, em cada rasgão da camisa, cada cabelo despenteado, cada calo, cada gesto, cada olhar penetrante. Soube que finalmente conseguira trazê-la de volta, e sentiu-se, de novo, inteiro. De repente, deixara de caminhar sozinho.

O Estrangeiro, Albert Camus

2010-06-01T05:54:00.002+01:00

Este é um livro obrigatório da literatura francesa, e depois de ler as primeiras páginas percebemos bem porquê. A história começa quando Meursault recebe um telegrama a informar da morte da sua mãe, que o leva a deslocar-se ao lar onde ela vivia. A questão é que nunca, por um segundo que seja, ele emite uma emoção em torno do acontecimento, sendo que os seus pensamentos se centram, sobretudo, no tempo, no cansaço que sente, e no facto de achar que o seu patrão ficou aborrecido por faltar ao trabalho.

Durante o resto do livro, ele vai sendo colocado em situações semelhantes, em que olha única e exclusivamente para o lado racional da questão. O próprio facto de conhecermos, de Meursault apenas o seu último nome, enquanto que todas as restantes personagens são tratadas pelo nome próprio ou reconhecidas por atributos físicos, faz-nos sentir uma certa distância e frieza da parte dele.

Assim, damo-nos conta do desenrolar de uma história que acontece devido à falta de sentimentos por parte de uma personagem, que é, portanto, um estrangeiro numa sociedade que o julga constantemente à custa disso.

De certa forma fez-me lembrar um pouco Kafka, tanto na caracterização da personagem principal como no próprio enredo, que aludem ao ridículo e ao absurdo, não de Meursault, mas da própria sociedade. Com a diferença que Albert Camus criou um enredo menos metafórico e bem mais plausível, portanto.

É de destacar a cena final, em que a personagem faz um discurso filosófico e introspectivo que nos faz questionar, a nós próprios, se não será ele quem tem razão, e, como todas as grandes obras, questionar um pouco o mundo em que vivemos.

Ética nos Jornais Gratuitos

2010-05-14T09:41:00.002+01:00

Ética e Deontologia Profissional. Achava eu que era uma cadeira aborrecida e um pouco inutil, que é básico que um jornal tenha de publicar notícias com base em várias fontes, abordar diferentes pontos de vista, preservar vítimas e a vida privada de cada um. Até que me deparei com este pequenino caso.

Não tenho nada contra jornais gratuitos. Bem pelo contrário: dá bem jeito ter as notícias à mão logo de manhã, para ler nos transportes públicos. Ouve-se é dizer que estes jornais não são tão elaborados como os outros, que há menos cuidado jornalístico, etc, etc. Para mim, eram tretas. As pessoas que nele trabalham recebem dinheiro ao fim do mês, como em todos os outros jornais, e são profissionais, como em todos os outros jornais. Por isso, apesar de serem mais pequenos e abordar os temas de forma mais fugaz, não deixava de ser jornalismo. Até que....

Parece que todas as histórias têm um "até que". O meu, desta vez, veio na terça-feira. Saiu no Metro uma notícia sobre um evento que ia decorrer em Santa Catarina e no Bolhão. Uma semana de música e teatro na rua, que surgiriam de repente para surpreender os trauseuntes., e que começaria já no dia seguinte, quarta-feira. Os responsáveis? A Escola Superior de Música e Artes do Espectáculo.

Ora este evento interessava-me, por motivos que não vêm agora ao caso, pelo que liguei para a dita escola para saber onde iam estar e a que horas. Da secretaria reencaminharam para o departamento de música, que reencaminhou para um suposto responsável, que ficou de ligar mais tarde, porque tinha de perguntar a outra pessoa que não estava lá. Como estava difícil, decidi contactar directamente os alunos. Uma aluna de música não sabia de nada, pelo que contactei a associação de estudantes, que me disse que devia ser o departamento de teatro que estava a organizar isso. Liguei para uma aluna de teatro. A cena repetiu-se, até arranjar o número de uma professora. Que também não sabia nada.

Quarta-feira chegou, e a baixa teve os mesmos movimentos artísticos de sempre. Nada de música ou teatro do ESMAE. E assim mudou a minha perspectiva sobre Ética e Deontologia Profissional, e a minha visão sobre jornais gratuitos. Pelo menos o Metro, vá.

Tempo

2010-05-12T18:32:00.005+01:00

Observação: para ler este post, ter em conta que "bibo" no Porto, se faz favor.

Parece que nos próximos dias vai estar quentinho. Nem uma brisa vai correr no nosso país. Motivo?! Importaram o novo Papa Bento. XVI, ainda por cima. A última edição. Estamos com sorte.

Dia 3: A que te deixa feliz

2010-05-10T23:03:00.004+01:00

A chuva cai torrencialmente, escorrendo de camadas negras de nuvens. As pessoas passam, carregadas com sobretudos cinzentos e pretos que lhes pendem dos ombros, dando-lhes um ar cabisbaixo. Os olhos cravam-se no chão. O unico sítio para onde poderiam olhar, aliás, não estivesse o céu escondido pelos grandes pedaços de plástico a que chamam de guarda-chuva.

É então que ela surge, por entre essa panóplia de gentes sem rosto. Vem descalça,o cabelo desgrenhado, as roupas fininhas coladas ao corpo. Não parece importar-se. Olha o céu com a alegria de uma criança, e dança, como se não houvesse mais ninguém senão ela. Os que passam olham-na com desdém. "Um sorriso é a coisa mais barata que existe, e pode mudar a vida de uma pessoa", disseram-me um dia. E ali estava ela, a sorrir. A encher a rua com o arco-iris das suas vestes rodopiando, a encher o dia com o calor da sua presença, da sua simplicidade.

E dança infinitamente, celebrando cada gota de chuva, cada sopro do vento, cada segundo de vida.

para a Nessy

Dia 2: A música que menos gostas

2010-04-20T21:14:00.003+01:00

Um dia, o mais provável é tornares-te num chato, deixares de sair à noite e começares a levar-te demasiado a sério. Nesse dia, vais começar a vestir cinzento e bege, pedir para baixar o volume da música e deixar a tua guitarra a apanhar pó. Vais tornar-te politicamente correcto, socialmente evoluído, economicamente consciente. Vais achar que tens de ir para onde toda a gente vai e assumir que tens de usar fato e gravata todos os dias. Nesse dia, vais deixar de beijar em público, as tuas viagens serão mais vezes no sofá e dormirás menos ao relento. É oficial. Vais entrar na idade do chinelo e deixar de ser quem foste até então. Vais deixar de te sentar ao colo dos amigos e vais esquecer-te de como se faz um quantos-queres ou um barco de papel. Vais ficar nervosinho se não trocares de carro de quatro em quatro anos e desatinar se o hotel onde estiveres não te der toalhas para o teu macio e hidratado rosto. Vais tornar-te muito crescido e começar a preocupar-te com tudo e com nada e a não fazer nada porque "vai-se andando" e a vida é mesmo assim. Vais dizer não mais vezes, vais ter mais medo, vais achar que não podes, que não deves, que tens vergonha. Vais ser mais triste. Nesse dia, o mais provável é que também deixes de beber refrigerantes.

Novo anúncio da Sumol

Porque chega um dia em que a música do elevador é aquela que mais ouvimos, e até nos parece agradável.

Quando esse dia chegar, não lhe fales.

Dia 1: A tua música preferida

2010-04-18T12:15:00.010+01:00

Gritam em mim milhões de átomos, fazendo explodir vulcões de adrenalina que correm agora por todo o meu corpo. O medo empurra-a pelas minhas veias, atirando suores frios para as minhas costas, fazendo tremer as minhas mãos. O barulho das tábuas a bater no chão inensifica-se milhares de vezes na minha mente. O som de metal contra metal ressoa nos meus ouvidos. Os "Oh!'s" de admiração materializam-se à minha volta. Por momentos, duvido do próprio sítio onde me encontro, do que estamos ali a fazer.

Actos de vandalismo, diriam os outros, os que não sabem, os que não sentem, os que apenas vêm com os olhos voltados para o interior, olhando para si mesmos como seres perfeitos. Tretas. Vísceras e sebo, é tudo o que os preenche, a todos eles. São todos iguais. Fabricados em série, dizem sempre as mesmas coisas, pensam sempre da mesma maneira, cometem sempre os mesmos erros. Não aceitam a nossa determinação em não aceitar, questionam o nosso constante questionar, criticam o nosso criticar. Os seus olhos rolam pelos nossos corpos, saltando dos piercings para as tatuagens, para os cabelos pintados de cor-de-rosa, azul ou verde, para as roupas sujas e o calçado rasgado. Reviram, amplificando cada uma dessas partes até nos tornarem em gigantes maiores do que montanhas. Subitamente, imagens do diabo materializam-se à sua frente. É isso que somos para eles. A destruição, o errado, o não-se-faz.

Pouco nos importa. Ao não-se-faz respondemos com um tanto-faz. Somos aqueles que comem as sobras de comida que outros deixaram para trás, que tomamos banho em fontes quando faz calor, que vamos ao supermercado de pijama para não termos de nos vestir. Somos aqueles que não fazem a cama, que deixamos a roupa no chão, somos aqueles que não têm medo do rir. Se riem de nós, rimos com eles, por se manterem nessa ignorância eterna sem se esforçarem para sair.

A eles, está-lhes vedado o acesso à liberdade, a essa palavra secreta que só nós conhecemos, "trash". Nunca sentirão a adrenalina a correr no seu corpo, o skate sob os seus pés, o vento nas suas faces. Somos o diabo? Somos semi-aves com acesso aos céus mesmo sem ter asas. Juntos, voamos por mundos só nossos, partilhando tudo quanto temos, partilhando a própria alegria, partilhando vida.

Let's dance, let's ear, let's sing.

2010-04-18T12:10:00.002+01:00

Vi isto nos blogues do Rui e da Arisu, e pensei que seria uma boa maneira de reavivar este blogue. Então aqui vai - uma música por dia, obedecendo a esta ordem:

Dia 1: A tua música preferida

Dia 2: A música que menos gostas

Dia 3: A que te deixa feliz
Dia 4: A que te deixa triste
Dia 5: A que te lembra de alguém
Dia 6: A que te lembra de algum lugar
Dia 7: A música que te lembra um certo evento
Dia 8: A que te faz saltar
Dia 9: A que te adormece
Dia 10: Aquela que cantas sempre
Dia 11: Aquela que ninguém esperaria que gostasses
Dia 12: A música da tua infância
Dia 13: A que gostas de ouvir no carro
Dia 14: A que ouves quando estás zangado
Dia 15: A que ouves quando estás feliz
Dia 16: A que ouves quando estás triste
Dia 17: Aquela que gostarias que tocassem no teu casamento
Dia 18: A que gostavas que tocassem no teu funeral
Dia 19: A que te faz rir
Dia 20: A que tem um significado especial para ti (não interessa porquê)

Exame de condução

2010-04-02T17:48:00.002+01:00

LISTA PRÁTICA DO QUE EVITAR PARA NÃO REPROVAR:

passar um vermelho
passar um traço contínuo
passar os limites de velocidade
atropelar alguém
partir um membro
ficar em coma

Confusos? É muito simples. Não há, neste momento, qualquer lei que diga respeito a casos em que um aluno não pode conduzir. Ou seja, certifiquem-se, antes de marcar o exame, que não vão ter um acidente, partir uma perna, um pulso, ou ficar em coma, pois se isto acontecer têm de faltar ao exame e estão automaticamente reprovados. Mais, são obrigados a pagar os custos de um novo exame. E é este o estado das coisas num país onde gostam de levar as coisas à letra - "um male nunca vem só", mas também era escusado. É que qualquer dia nem morrer em paz conseguimos!

Caminhos

2010-03-23T07:57:00.002Z

Percorremos lado a lado toda a parte velha da cidade. Olhámos as mesmas coisas, fotografámos os mesmos planos, perdemo-nos nos mesmos sítios. O que um fazia, o outro repetia. O que um pensava, o outro dizia. Quando chegámos à ponte que atravessa a fábrica de energia hidráulica, parámos.

"Conhecemo-nos?", perguntei.
"Não me parece!", respondeu.

E saltei-lhe para os braços, numa súbita demonstração de compreensão e afecto que ele retribui com um sorriso.

"então adeus, desconhecido."
"adeus!", respondeu.

E cada um seguiu o seu caminho, marcados pela existência desse outro ser do qual só nós tínhamos conhecimento.

Igrejas

2010-02-08T10:03:00.002Z

Isto das igrejas tem muita piada e muito que se lhe diga. É que se as igrejas são a casa de Deus - e que sorte a dele, que tem várias casas em cada cidade, por esse mundo fora! - não se percebem algumas coisas.

Os exemplos que falo em seguida baseiam-se naquilo que apreendi nas igrejas em Itália, que, supostamente, é, ou deveria ser, o país mais ligado à religião de toda a Europa, motivo pelo qual fico ainda mais confusa com tudo isto.

Ou seja, Deus criou Adão e Eva, certo? E estavam nus na altura, pelo que ouvi dizer, certo? Então porque raio é que não se pode entrar na igreja de calções e manga caviada?! Se ele cria pessoas nuas e as deixa a viver assim, não me parece que se vá importar muito de ver umas pernas ou uns braços!

Mas vá, isto ainda seria aceitável, não fosse dar-se o caso de ter descoberto que Deus, tão omnipresente, precisar de tirar umas folgas de vez em quando... talvez para ir espreitar os universos paralelos ou assim... reservou para isso as segundas-feiras, e nenhuma igreja italiana abre neste dia.

Também fecham para almoço, o que é curioso, pois sempre pensei que comer era uma coisa muito humana, e que Deus, como Deus que é, não teria este tipo de necessidades. Ficamos a perceber, portanto, porque é que ele pôs a tal macieira no jardim - era dele e só dele, e Adão não tinha nada que ir lá mexer.

Disse Alguém 2

2010-01-30T02:16:00.002Z

Não há artes menores, apenas núpcias estranhas entre o consciente e o inconsciente, a faísca maravilhosa que resulta do contacto entre a sabedoria e esse esquizofrénico que cada um traz em si e do qual, geralmente, se envergonha.

Jean Cocteau

Sentimentos aos pacotes

2010-01-28T23:48:00.002Z

- Não quero mais - disse - devolvo-te todos os teus sentimentos. Se não os quiseres, deita-os fora.

- A sério? Mesmo? Sabes que nunca mais os tornarás a ver... É mesmo isso que queres fazer?
- Sei bem o que faço! - respondeu com firmeza e rigor, mostrando a arrogância de quem quer deixar o assunto por ali.
E estendeu-me os sentimentos num saquinho de plástico, devidamente embrulhados e empacotados.

Disse Alguém

2010-01-27T17:47:00.001Z

Se o meu silêncio não te diz nada, as minhas palavras são inuteis.

Tempo

2010-01-27T00:02:00.009Z

Passou os seus dias a construir muros de tijolo. Muros mais altos que o mundo, mais altos que o tempo, que a realidade, que a razão e os sentimentos. Construiu-os, dia após dia, com cada palavra, cada gesto, cada sorriso; cada música entoada no banho, baixinho, para ninguém ouvir; cada desejo guardado entre os lábios, na praia, junto ao mar, esperando que este o leve e o traga de volta, um dia, não na forma de desejo mas no corpo da realidade. E foi amontoando tijolos, tentando sempre superar-se a si mesma, tentando chegar onde nunca ninguém chegou, tentando construir uma muralha da China privada, particular, própria e exclusiva.

Um dia levantou-se uma tempestade, e o muro que a protegia levou com uma rajada de tempo. Não um tempo qualquer, mas aquele tempo que abala todo e qualquer mundo, que traz as recordações, e os sentimentos. Esparramou-se o tempo Passado na muralha, que se desfez toda, qual jogo de Mikado a que tiram o pauzinho de baixo.

Seria suficientemente negativo se caísse apenas, deixando-a de novo no ponto em que começara, sujeita às investidas do exterior a esse ovo em que se fechara. Acontece que os tijolos que sempre se empenhara em empilhar, eram, afinal, de vidro, que com a pressão da amargura se estilhaçaram e caíram, espetando-se nela. Na face, nas mãos, no peito e nas costas, toda ela era sangue, toda ela era vidros, toda ela era tudo esvaindo-se em nada. E o tempo entrou, deixou que chegassem até ela essas recordações e sentimentos que trazia, apertando-a ainda mais contra o chão, numa dor aguda que não a deixava respirar, gritar, ou pedir ajuda.

Assim ficou, estática e muda, sentindo-se corroer pela dor que duplicava a cada segundo. Tic tac. Mais uma vez o tempo a fazer das suas. O tempo Presente desta vez, que não deixa parar o mundo, que continuava, de facto, como se nada tivesse acontecido. "Levanta-te" diziam as vozes à sua volta, "Sê forte!". E ela ali quieta, deitada entre vidros e restos de pensamentos, sem conseguir responder.

Ao sétimo dia alguém duvidou se seria verdade, se estaria realmente acordada, se ouvia ou sentia alguma coisa. Com cuidado, e a medo, lá esticaram um dedinho e tentaram tocar uma parte da sua pele. Duro. Como pedra. Mas ao toque daquele dedo a sua boca abriu-se, inspirou uma golfada de ar, e deu um grito pesado, comprido e lento, como que deitando cá para fora tudo o que fora retido nas suas entranhas, nos seus poros. Toda a dor, toda a podridão, toda a indiferença que lhe tinham prestado, todo o tempo seu inimigo, todas as recordações e pensamentos por ele trazidos, toda a arrogância e julgamento, todos os sonhos, que ali morriam, lentamente.

A seguir, ficou vazia, e também ela faleceu.

Lábios de vinho

2010-01-20T00:11:00.002Z

No carrinho das compras, entre as fraldas e os frascos de maionese e ketchup, uma garrafa de vinho. Comprou-a para dar ao pai, para substituir aquela que foi buscar ao armário na semana passada, quando ele não estava. Sabe, no entanto, que vai bebê-la esta noite, e que voltará ao supermercado pela manhã, para comprar uma garrafa que substitua a garrafa de substituição, que vai beber ainda durante a tarde, obrigando-a a voltar ao supermercado antes do cair da noite.
O armário, esse, continuará vazio eternamente.

Silêncio

2010-01-11T20:31:00.001Z

Os seus olhares tocam-se, percorrem-se desenfreadamente, tentando matar essa sede de vivências partilhadas, tentando combater a persistência do incógnito e o desconhecido. Sorriem. Palavras formam-se nas suas mentes, enrolam-se nas suas línguas e voltam para trás, em forma de silêncio. Escutam-nas, no entanto; partilham-nas. E só os seus olhos respondem, percorrendo esse mar de possibilidades e impossibilidades que se apresentam; tocando-se, uma e outra vez, criando palavras nunca ouvidas, gritando emoções nunca sentidas. Ignoram o mundo à sua volta. Não ouvem o apito do comboio prestes a partir, na estação, uma mãe chorosa a despedir-se do seu filho, a buzina de um carro chamando a atenção a um grupo de raparigas, um piscar de olho atrevido, risinhos envergonhados. Tudo isso está longe, bem longe, algures onde o espaço e o tempo ainda existam, ainda faça sentido. Ele aproxima-se. Os lábios dela abrem-se ligeiramente, e um “olá” atrapalhado sai cá para fora, aos tropeções, matando o silêncio.

Para o Mafi-Mafi.

Winx

2010-01-06T16:55:00.004Z

Sempre me perguntei em que é que raio estavam os criadores deste desenho animado a pensar quando desenharam as bonecas assim?
E depois deparei-me com isto, e ficou tudo explicado:

é o que dá viver no Porto

2010-01-05T20:32:00.002Z

- Estou a ler o Caim
- o quainhe?!
- o Caim!
- pois, foi o que eu disse. mas tás a ler o quaim afinal?

Ano Novo, montra nova

2010-01-02T13:05:00.005Z

Toda a gente sabe que as lojas são coisas demoníacas, concebidas especialmente para nos atrair e nos levar a gastar o nosso dinheirinho em coisas pouco úteis que nunca nos lembrámos de que precisávamos.

Assim, quando entramos num supermercado, os corredores de bens essenciais, como o pão, o leite, a fruta e restante comida, estão ao fundo, obrigando-nos a passar por milhares de estantes cobertas de desejo e pecado. "Leva-me, leva-me", chamam, com as suas cores atraentes e embalagens engraçadas, ou simplesmente através de um autocolante de desconto na parte da frente.

Pior. Põe os brinquedos ao nível do chão, ao alcance de uma criança, que mal lhe põe a mão, não larga mais, e desata num pranto e choradeira que abala o hipermercado todo. Quem não assistiu já a uma cena destas que se acuse.

Mas a táctica de atracção de que vou falar hoje é a do corredor central. Aquele primeiro corredor por onde passamos sempre que entramos no Continente ou no Modelo, e que é, afinal de contas, a montra do supermercado. É que aquele espaço se molda a cada ocasião, cobrindo-se de artigos que nos chamam à atenção porque os achamos, de repente, tão necessários. São os chocolates e peluches no São Valentim, os fatos e as máscaras no Carnaval, as tendas e sacos-cama no Verão, os lápis e cadernos em Setembro, quando começa a escola. A minha questão é: alguém sabe de que se enche a montra no Ano Novo?

Vejo-vos já de olhar perdido, a tentar lembrar-se. Parece ridículo mas é verdade: a maior parte de nós não pensa nisso, nem há assim nada que, de repente, nos pareça essencial nesta época do ano. Não sabem. Desistem. O que há no corredor central para a passagem de ano? Sombras, batons e rimel, tinta para o cabelo, lacas e espumas.

Quando faltam os argumentos

2009-12-29T12:54:00.005Z

Dizia um amigo meu que estão a faltar neste blogue posts a falar mal de coisas. Serve o presente para lhe fazer a vontade, portanto. E se é para falar mal de coisas, porque não falar mal de pessoas que falam mal das coisas?!

Com efeito, todos os dias ouvimos alguém queixar-se de algo. Ou o autocarro que se atrasou, ou a vizinha de baixo que faz muito barulho e não deixa o menino dormir, ou o mau gosto da colega, que levou uma camisa rosa choque para o trabalho.

Não me interpretem mal. Como pessoa (e, sobretudo, mulher) que sou, também eu gosto desse maravilhoso passatempo que é implicar com as coisas. O problema não é, portanto, a má lingua, mas tão somente o facto de que as pessoas já não sabem falar mal.

Por um lado, são demasiado caprichosas. Já não criticam só o que está mal, mas também o que não está bem, o que está bem mas devia estar melhor, e o que está óptimo mas foi outro a fazer. E põe tudo no mesmo saco, agitam bem e tiram sempre os mesmos motivos; uma mão cheia deles, todos semelhantes e que não compremetam muito a coisa - "não gostei", "está mal", "foi fraco".

Há ainda o caso extremo, em que acto e pessoa se fundem e, enrolando-se na má língua dão origem à língua afiada. Aí, os motivos já são em maior quantidade e mais originais, que uma pessoa, para insultar outra, tem sempre o que dizer. Se a Fifi da mercearia deixou cair o troco para trás do balcão, torna-se logo uma ladra, que sempre escondeu dinheiro numa das botas, quando o patrão não estava a olhar... Que só abusa da bondade do pobre senhor, já tão velhinho... E afinal verifica-se que toda a gente sempre se soube que ela era má rés, só não se lembraram foi de dizer...

Enfim, já não se sabe dizer mal em Portugal, é o que é. E os que dizem não passam de uma cambada de anormais e deficientes, sem mais nada para fazer - faltava dizer isto, que me estão a acabar os argumentos.

Em frente ao espelho

2009-12-28T14:46:00.001Z

- É hoje.
- Já? Ainda ontem andavas por aí a correr para afugentar as pombas!
(ligeiramente frustrada) - Sim, ontem fiz isso.
- Oh!
- Já sou uma senhora.
(ri-se) - Senhora? Não é a idade que te transforma em senhora. Há por aí tanta mulher que mais parece menina, e tanta menina que já é senhora!
- Então sempre o fui...
- Sim, sempre foste.
- Então vou aproveitar e ser menina desta vez.
E o espelho calou-se.

Flocos de Neve

2009-12-25T23:04:00.001Z

Caem-me flocos de neve dos olhos, e congelam nas pestanas, onde ficam pendurados, estáticos. São lágrimas de cristal que se recortam agora dos meus olhos e trespassam o meu coração.

Dizem que o coração não dói. Como se enganam! A dor sente-se todos os dias. Molda-nos a expressão, o rosto. Molda-nos a vida, a vontade de ser e conseguir. Destrói a aparência, a seriedade e a ilusão, desfazendo-as em partículas que se unem numa nuvem de frio eterno, que ocupa todo o ser do nosso ser.

Já não sorrio para fingir que tudo está bem. Já não canto na rua, quando ninguém me pode ouvir. Já não danço à chuva nem espero ansiosamente pelo Natal. Já não sonho com o futuro. O meu futuro é este. Este que sempre foi. Com flocos de neve nos olhos, e frio no coração.

Continuo a achar...

2009-12-15T21:57:00.004Z

... que quando se ama mesmo, mesmo, de verdade, é para sempre.

Que aquela pessoa se torna sangue do teu sangue;
parte da tua pele;
que fica presa no teu cheiro,
e se solta lentamente dos teus cabelos quando recebem o sopro do vento.

E é nessa altura,

quando o brilho dos teus olhos deixa de reflectir aqueles que te falam para mostrar em quem pensas,

nessa altura sabes que essa pessoa faz parte de ti, que é a tua família,

e assim há-de ser eternamente, até que a morte separe corpo e espírito.

Turno da Noite

2009-12-08T22:41:00.002Z

É uma série de 8 episódios de animação, onde se brinca com a vida e a morte, o certo e o errado, e a percepção da realidade das coisas. Chama-se "Turno da Noite", e foi feita para passar na RTP. Teve o azar de ficar com o turno da noite do canal, e só foi vista por aqueles que por acaso ligaram a televisão às 5h da manhã.

Porque a série é genial, tanto no argumento como nos desenhos, nas vozes e até na música, aqui fica divulgada. Enjoy.

Corrupção? Ai, meu Deus!

2009-11-22T13:38:00.000Z

Há no mundo estranhas ligações que não conseguimos explicar e a que chamamos de coincidências. Coisas que acontecem, parece-nos, por mero acaso, e que vão tocar precisamente naquele ponto, que, noutros mil, não queríamos que tocasse. Coisas que vão juntar pessoas que conhecíamos mas não tinham qualquer relação entre elas. Coisas que nos acontecem precisamente a nós e a mais ninguém, naquele dia em que não podia, simplesmente, acontecer.

Coincidência ou não, a verdade é que, desde que se descobriu os esquemas do senhor Manuel Godinho, tem surgido um grande número de notícias religiosas na imprensa diária. E não são as banais notícias em que a igreja dá o seu parecer sobre medidas do estado, apesar da laicização se ter dado já em 1911. Bem pelo contrário. Temos padres que possuem armas ilegais para tráfico, outros que deixam morrer os pombos à fome, e até temos, imagine-se, igrejas à venda. É caso para dizer “Oh meu Deus! Onde é que este mundo vai parar?!”.

Dirão os mais cépticos em coincidências, que este é, precisamente, o objectivo. Que é melhor ficarmos com esta ideia na cabeça, do que aquela que ficaria se lêssemos o caso Face Oculta chapado na primeira página, sozinho: “Portugal é um país de corruptos.”.

É, da parte da igreja, uma forma de se redimir, já que o Godinho, tantas vezes enquanto oferecia carros e maços de notas aos seus funcionários, rezava a Deus, para que tudo isso ficasse em segredo divino. Não teve Deus piedade, e agora quem se ressente é a instituição, que tem de sofrer estes sacrifícios. Se bem que até ficam a ganhar, já que, pela primeira vez desde há muito tempo, todos os portugueses estão a invocar o Senhor.

Mas agora que pensamos bem, este relacionamento não é, de todo, de admirar. Afinal há, entre aqueles que praticam trafulhices e aqueles que dirigem o património do divino uma mesma preocupação: o dinheiro. Os primeiros, chantageando e falsificando dados. Os segundos, abrindo barraquinhas de recordações, onde vendem postais e velinhas, ou, em último caso, pondo a casa de Deus à venda. O que vendo bem as coisas nem é assim tão mal pensado. Se as casas de jogadores de futebol e estrelas de cinema valem o que valem, imagine-se só quanto valerá a da entidade máxima do universo!

Quanto ao empresário de Ovar, o processo vai ficar inconclusivo, já que, ao que parece, a justiça anda de olhos tapados – provavelmente por cheques grandes o suficiente para esconder todo este estado de coisas. Nada que se repreenda, já que, no fundo no fundo, seja de um lado ou do outro, tudo acaba da mesma maneira. Dez pais-nosso e vinte ave-marias, e também Deus esquece a omnisciência e fecha os olhos ao pecado.

palavras invisiveis

2009-11-14T21:46:00.003Z

Há palavras escritas com letras invisíveis, ditas por lábios mudos a ouvidos que não as querem ouvir. São os sorrisos e lágrimas derramadas pelo mundo, escondidas entre sombras e esquinas, paredes riscadas por declarações de amores eternos há muito acabados, e estações de metro abandonadas. São os assobios do vento que nos entram pela janela em noites de tempestade, o barulho dos tacões altos a percorrer um corredor vazio, o cheiro do verão à beira rio, as luzes de natal numa rua movimentada.
São essas palavras que chegam até nós sem darmos conta, que quebram as barreiras invisíveis que impomos a nós mesmos, e nos fazem sorrir, mesmo se vamos sozinhos na rua, e todos nos olham de lado por sermos simplesmente diferentes - neste mundo cinzento a girar a mil à hora, nos vagueamos simplesmente, sem qualquer rumo, carregados de cor.

69

2009-11-12T20:40:00.003Z

Até pode ter sido uma coincidência, ou simplesmente um funcionário dos STCP que num momento de frustração decidiu brincar um bocadinho e vingar-se do patrão de forma excêntrica:
o autocarro 69, apanha-se no Bolhão e tem como destino o Seixo. Ora vejam lá comé que isso soa:
- Vou apanhar no Bolhão o 69 para o Sexo... ai, não, Seixo, li mal, peço desculpa...
Poisé. Se o governo muda o nome de Cartão Único para Cartão do Cidadão, para não gerar confusões do género (sim, porque imaginem lá como soaria se fossem a algum lado e vos dissessem, 'mostre lá o seu CU'!), bem que podia dar um olhinho neste assunto...

2009-11-10T12:35:00.002Z

Caras amigas imaginarias:
agora, tambem eu me juntei a voces no mundo da irrealidade.
Afinal, talvez nada seja real e não passe de um delirio colectivo e inconsciente.

2009-10-30T09:26:00.002Z

Guardei os silêncios numa caixa e gritei ao mundo - JÁ CHEGA, QUERO RESPOSTAS.
O luar tremeu e o chão incendiou-se com a faísca que os meus olhos soltaram.
Estou simplesmente cansada de gritar e nunca ser ouvida, quando o que eu queria mesmo era que escutasses o silêncio dos meus olhos.

Adeus

2009-10-29T01:25:00.004Z

"Adeus" - e a inocência foi-se embora, não de mansinho, mas galgando a terra, fugindo a sete pés. Do outro lado da colina, uma lágrima espreitava-a com saudade, recordando os tempos em que o cor-de-rosa era, mais que uma cor, uma forma de vida.

Loja de Recordações

2009-10-22T19:43:00.002+01:00

Estava a rever as fotos do Verão, quando me apercebi que tinha tirado esta foto para fazer um post aqui no blogue, e acabou por ficar esquecida...

E o que é isto, perguntam vocês, e porque motivo quis colocar aqui no blogue? Isto é, nada mais nada menos, que a loja de recordações de uma catedral que visitei em França. E acho que isto já diz tudo.

Os Oficiais da GNR estão a preparar uma revolta

2009-10-20T10:46:00.002+01:00

É este tipo de notícia que me choca.

Não pelo facto de os oficiais da GNR estarem a preparar uma revolta, mas pelo facto de vir nas notícias o que eles vão fazer para se revoltarem, onde são as suas "reuniões secretas", quantas são as pessoas envolvidas, e como comunicam entre eles.

Sem dúvida que vai ser uma grande revolta.

Daniel's book

2009-10-15T18:12:00.003+01:00

As gotas de chuva agarravam-se-lhe às pestanas e sobrancelhas, enevoando-lhe a visão. Era isso que o incomodava, mais que as roupas encharcadas, que lhe pesavam e dificultavam os movimentos, mais do que o frio que lhe penetrava a pele e arranhava os ossos. Não lhe importava que a corrida se tornasse cada vez mais lenta à medida que o cansaço lhe entorpecia as pernas e lhe faltava o fôlego. Só queria absorver todo aquele espectáculo de labaredas erguendo-se em direcção ao céu, cobrindo-o de nuvens negras, e apesar da poeira lhe fazer arder os olhos, recusava-se a fechá-los.

Sonhei...

2009-10-13T08:57:00.000+01:00

Sonhei com gatos que me queriam matar.

De acordo com os guias de interpretação de sonhos significa que vou ter "convites interessantes".

(para me lembrar da proxima vez que pensar sequer em consultá-los)

Lisboa

2009-10-01T18:22:00.005+01:00

Fiz no fim-de-semana passado uma viagem até Lisboa. Foi a primeira vez que lá fui sem pais, professores ou qualquer outro adulto a organizar a estadia, portanto tive uma perspectiva completamente diferente daquela que até agora tive dessa cidade.

A primeira coisa a notar é a forma da cidade. Ao contrário do Porto, que é uma espécie de bolinha, Lisboa é comprida - assim como uma lagartixa. Ou seja, tudo em Lisboa é longe, e se se quiser ir a algum lado tem SEMPRE de se apanhar um autocarro, metro, comboio ou eléctrico, ou, por vezes, dois ou três destes transportes combinados. Tendo em conta que cada viagem custa quase 1,5€, gasta-se dinheiro em Lisboa. Para além de que à custa de não podermos andar, ficaríamos balofos se lá vivêssemos.

Em seguida há que notar que as pessoas em Lisboa não falam, sussurram. É verdade, os Lisboetas falam tão baixinho que, se formos no metro, não conseguimos ouvir as conversas das pessoas que vão atrás de nós. Este facto torna as viagens muito monótonas, para além de que nos deixa constrangidos sempre que, sem querer, nos esquecemos de fazer um esforço para ser como eles, e nos rimos normalmente, o que a eles soa como um riso histérico e abusivo. Para reforçar a ideia, faço ainda notar que, se estivermos a almoçar no Mcdonalds de Belém, não ouvimos risos ou gritos de crianças, o que, tendo em conta que este fica ao lado de um parque infantil, é, no mínimo, assustador.

Por fim, se um bêbedo entrar no autocarro em que viajam, ninguém mete conversa com ele!!!!!

Encontre as diferenças

2009-10-01T18:18:00.004+01:00

Por mais que tente, não consigo serparar os dois! o.O

2009-09-21T21:50:00.004+01:00

Olho as paredes sem tecto e recorto corações de papel. Mais tarde farei com eles uma manta de retalhos para servir de telhado. Enquanto não chover, será suficiente.

2009-09-17T00:05:00.002+01:00

Em frente ao rivoli, o rapaz estende-lhe a mão, puxa-a para ele, e murmura: "amo-te". A palavra faz-lhe cócegas nos ouvidos, percorre-lhe o corpo como um arrepio, e ressoa na sua mente. Nesse instante ica com a certeza de que esse momento nunca se apagará da sua memória: o cheiro dos legumes a ser cozinhados no andar de cima, o som de palmas no final de uma peça de teatro, e aquele olhar intenso e sincero, que só por si evoca uma quantidade de sentimentos que só os dois poderão experimentar. O mundo pára de girar, e todos se imobilizam enquanto a respiração acelera e o tum-tum do coração se faz ouvir mais alto. Os seus lábios unem-se então, num pacto eterno de amizade e cumplicidade, de carinho e aceitação.

Ao longe, uma rapariguinha rota e mal vestida olha-os. Tem os olhos marejados de lágrimas. As gentes que passam julgam tratar-se da dor de um amor passado, das feridas abertas que traz no peito. Nunca imaginam tratar-se apenas de duas gotas de alegria, por presenciar à sua frente um dos mais belos sentimentos do mundo. Por saber que esse homem lhe pega na mão com o cuidado que teria com uma boneca de porcelana. Por saber que essa mulher que ali está sorri finalmente, e é feliz.

Linguagem sms

2009-09-07T22:55:00.005+01:00

Já de há algum tempo para cá que me apercebo de que consigo dizer menos coisas em certas sms do que noutras - e aqui refero-me apenas ao espaço de 1 sms mesmo.

Ora a principio pareceu-me que seria apenas uma ligeira impressão, mas com o tempo a ideia foi-se fortalecendo. Então pensei que se deveria ao facto de haver palavras maiores que outras, e que ocupam, portanto, mais espaço. Mas hoje chegou ao cúmulo. A mensagem era tão pequena comparativamente a outras, e já excedia os caracteres válidos! Decidi, portanto, investigar, e cheguei à fantástica conclusão de que há letras/simbolos que ocupam mais do que um caracter.

É o caso do nosso rico Ç, que ocupa, nada mais nada menos do que 93 caracteres!!! Isso mesmo, leram bem. Cada vez que escrevem um Ç perdem 93 caracteres de espaço na vossa mensagem. Ora como isto é um abuso, vejo-me agora a dizer sim à linguagem sms, e nunca mais na minha vida escrevo um Ç numa mensagem.

2009-09-07T00:17:00.004+01:00

Faz a pergunta de novo, mas a resposta é a mesma: um silêncio entrecortado por uma respiração forte, ruidosa. Duas lágrimas caem por entre soluços descontrolados. O telefone continua preso na sua mão. "Desculpa." O céu abate-se sobre ela, como se a força da gravidade se tivesse finalmente imposto, e de repente o chão está mais perto que nunca. Pergunta-se se por algum milagre terá encolhido, qual Alice no País das Maravilhas. Mas o seu mundo de maravilhas não tem nada. Tudo se foi pela frincha da porta do quarto, esse lugar de sonhos onde tantas vezes se refugiara para se esconder da realidade, e que agora se tornara como uma prisão de arame farpado, rasgando-lhe a pele e prenetando o seu íntimo. Porquê. Seria a pergunta correcta a fazer - porquê a mim, porquê agora, por que motivo. Mas a única coisa que pensa é quando. Quando irão as feridas fazer crosta, deixando para trás apenas uma pequena marca da sua existência? Quando irá recordar-se daquele momento com a nostalgia que nos traz lembrarmo-nos do passado? Quando irá voltar a sorrir ao mundo? E de repente a resposta impõe-se, fria e implacável: nunca.

2009-09-03T23:36:00.002+01:00

Sonho que esse momento se prolonga pelo eterno. Estáticos, continuamos essa valsa de sentidos que nos entontece docemente. Não há tempo ou espaço, não há som ou silêncio. Há somente um bater contínuo e longínquo, e um calorzinho proveniente do bombear do sangue. Os nossos corações batem assim em uníssono, marcando o compasso de uma melodia que só nós conseguimos escutar, e que nos faz dançar assim, eternamente.

O jogo da vida

2009-09-01T01:32:00.006+01:00

Perder ou ganhar. É esse o resultado de qualquer jogo que existe, seja ele o pedra papel tesoura, o monopólio ou o Euromilhões. A vida, como jogo constante que é, não é excepção. Uma vez ganhamos, outras perdemos. Estranha é a forma como tudo isto se processa, numa encruzilhada de voltas e reviravoltas dificeis de compreender.

Ao contrário de uma partida de poker em que todas as cartas estão na nossa mão, o destino guarda trunfos escondidos que não prevemos e que alteram completamente o nosso passado, presente e futuro. Passado, pois muitas vezes nos leva a encarar uma recordação de maneira diferente. Futuro, ao dar-nos novas cartas para a próxima jogada.

O problema é que na vida não há regras. Cada qual define os seus objectivos, os seus obstáculos e limitações; joga as suas cartas ou lança os seus dados à sua própria maneira. O entendimento é assim impossível neste campo - a resposta não responde à pergunta e a pergunta nunca esperou qualquer resposta. É por isso que nos impomos, que criamos regras e leis que partilhamos entre nós, na esperança de criar um cinto de segurança contra o destino. Mas de que nos adianta um cinto de segurança quando o nosso carro está prestes a ser engolido por um furacão?

Há no entanto certas pessoas que estão em sintonia. São essas as pessoas que procuramos durante toda a nossa vida, as ditas almas gémeas que raramente nos aparecem. E a bolinha continua a rolar sobre o tabuleiro vermelho e preto, à espera de calhar na casa certa. Será justo esperarmos sempre que essa seja a nossa casa? Será certo que hajam sempre vencedores e vencidos? A verdade é que a justiça do mundo é muito simples: quando nos dá uma coisa, tira-nos outra, para dar a outra pessoa.

Foi isso que se passou comigo. Vivi uma época de sorte, em que o meu jogo corria sempre bem e o que ganhava compensava sempre o que perdia. Mas chega sempre o dia em que o vencedor cai do pódio. Um passo do destino que mudou toda a minha vida. Recuperei quinze anos em quatro dias. Perdi quatro anos numa semana.

Perdi. Ganhei. No fundo sou apenas mais uma vítima dessa grande sala com sofás vermelhos e mesas forradas com pano verde, onde as fichas de jogo são os nossos sentimentos e atitudes, e onde as apostas não param, fça calor ou faça frio, seja noite ou seja dia. Sou apenas uma vítima da vida.

Deviantart

2009-08-30T21:40:00.001+01:00

Comecei a por as minhas fotografias no Deviantart.
Visitem! :)

Diversidade

2009-08-28T18:50:00.005+01:00

Tenho sangue português, francês e suísso. Tenho genes italianos, alzacianos e até russos. Tenho uma tia cristã, uma avó judia, mãe budista e irmão ateu. Tenho amigos góticos, amigos hippies, amigos skaters e outros que não têm definição. Tenho família em Lisboa e no Algarve, no Brasil, Espanha e França. Tenho sapatilhas e sapatos de tacão alto. Tenho lágrimas e sorrisos. Conheço gays e heterossexuais. Saio à noite e durante o dia. Escrevo à mão e no computador. Tenho amigos na faculdade, outros no secundário, e outros que trabalham. Já tive os meus pais juntos, separados, e agora só tenho mãe. Já vi pessoas a nascer, e pessoas a morrer. Já tive namorados e já deixei de ter. Já andei no chão, no ar e no mar. Sei andar e correr, sei nadar, e às vezes também voo um bocadinho. Gosto de prosa e poesia, romances e policiais. Gosto de estar sempre a sair, e de ficar em casa sem fazer nada.Gosto de desenhos animados e filmes de terror. Não gosto de dormir, nem de acordar. Sou morena de olhos castanhos, meu irmão loiro de olhos azuis. Sou alta junto de pessoas baixas, baixa junto de pessoas altas. Gosto de arte gótica e urbana.

Sou como o mundo - tenho diversidade.

Quando forem para fora...

2009-08-23T16:54:00.002+01:00

Quando forem para outro país, lembrem-se que lá TAMBEM PODEM ESTAR PORTUGUESES!

Este é aquele tipo de história que já toda a gente ouviu falar, mas com que nunca nos preocupamos, pois parece sempre que não nos vai acontecer a nós.

Imaginem que estão em França. Imaginem que estão num lago, a nadar. Imaginem que vêm um homem muito peludo! Antes de o chamarem de Homem-macaco, vejam se ele não é português também. Caso contrário pode acontecer que ele se desate a rir na vossa cara, ou, se tiver mau feitio, vos dê um soco.

Um dia vou trabalhar na BBC...

2009-08-12T17:48:00.001+01:00

Leitura Conjunta

2009-08-02T22:24:00.003+01:00

A propósito do último post:

o livro Drácula foi lido para uma Leitura em Conjunto, uma actividade do forum Estante de Livros, em que, basicamente, quem estiver interessado vai lendo o livro por fases e vai analisando aquilo que foi lido.

Acho importante divulgar este forum e esta actividade especificamente, porque acho uma óptima iniciativa. À medida que vamos discutindo pontos de vista e opiniões, vamos reparando em pormenores que não tinhamos reparado e vamos vendo novas interpretações muito interessantes, que nos levam a reflectir e ter uma nova atenção ao livro. Além disso, é uma forma de incentivar a leitura, já que sentimos vontade de ler mais para verificar as nossas ideias e discuti-las com os outros.

Rezumindo: inscrevam-se todos e experimentem!

Drácula, Bram Stoker

2009-08-02T22:12:00.005+01:00

Quando Jonathan se vê trancado no castelo de Drácula, começa a perceber que há algo de errado com o conde. Porque será que fica acordado durante toda a noite e se deita durante o dia? Porque motivo não tem funcionários? E porque é que nunca come à sua frente? Através de diários e outros relatos elaborados pelas personagens, vamos descobrindo que ser maligno é Drácula e como enfrentá-lo.

Este é, provavelmente, o pai dos livros sobre vampiros, título que lhe dá, de certa forma, um valor muito alto, que cria demasiadas expectativas no leitor. De facto, a história, escrita na época vitoriana, é caracterizada por um suspense excessivo e algumas contradições que podem ser pouco apreciadas pelos leitores actuais. Assim, por vezes a história parece que nunca mais avança, e os acontecimentos enrolam-se uns nos outros, mas noutras alturas a acção toma-nos, e não sentimos vontade de largar o livro.

O facto de ser um livro antigo, dá-nos ainda outras indicações sobre a época, como sendo a diferença entre homens e mulheres, tanto a nível do tratamento como na forma como são vistos, indicações sobre tratamentos médicos, etc.

Portanto, na altura em que foi escrito terá sido, com certeza, um grande avanço, bastante inovador e original, para não dizer assustador, mas que deixará os leitores do século XXI um pouco desiludidos. Não deixa no entanto de ser uma leitura de eleição para todos aqueles que se sintam atraídos pelo obscuro, pelos vampiros e por livros de terror.

Homem T

2009-07-24T00:24:00.007+01:00

A Avenida dos Aliados, no Porto, está agora povoada por uma nova e original exposição. Povoada é exactamente o verbo a usar neste caso, já que a exposição se trata, nem mais nem menos, de uma série de figuras que representam o Homem T, um trocadilho entre Espaço T, promotor do evento, e homem Total, que seria aquilo que cada artista deveria representar.

O Homem T pode, assim, ser o equilibrio, pode ser apenas uma sombra, pode ser feito de sonhos, pode ser a justiça, ou a cegueira - a epidemia do século XXI, pode ser a (in)justiça, pode ser a diferença, pode ser natural ou precisar de uma mãozinha. Cabe-nos a nós decidir qual melhor diz connosco.

Escusado será dizer que acho maravilhoso levar a arte para a rua, onde possa enfeitar os espaços e permitir que qualquer um pare, por cinco minutos, para apreciar aquele pedacinho que com certeza mudará o seu dia. Como é delicioso passar pela Avenida e vê-la tão cheia de "gente", tão cheia de cores e de alegria!

2009-07-20T11:44:00.006+01:00

Composição de Design sobre Álvaro de Campos, feita em conjunto com a Catarina Mesquita.

Erros ortográficos

2009-07-14T20:15:00.004+01:00

Este é o tipo de coisas que me deixa os cabelos em pé. Dizem-no os meus amigos, sempre que me queixo das mensagens, diz a professora de educação física do ano passado, a quem risquei o enunciado do teste, e dirão agora estes senhores, de quem recebi este e-mail:

Recebes-te este email porque estás registado num jogo da Gameforge (OGame, Galdiatus ou outro) e com os T&C aceitas-te receber emails.

Custa muito perceber que recebeste e recebes-te se lê de maneira diferente?! Opa, se custa, então troquem a palavra... Chupamos e chupa-mos não é igual pois não? Pois.